Devoradora de Histórias

Clarice Lispector

2011-12-09T00:04:00.001-02:00

Inspirada numa data

Clarice Lispector morreu um dia antes de completar 57 anos e um dia antes de eu completar 3 meses de vida. Era verão de 1977, mais precisamente dia 09 de dezembro.
Apesar do que gosto de imaginar como uma semi-coincidência - termos nascido no mesmo dia, só em meses diferentes e ela ter falecido no ano em que nasci -, seu fascínio sobre mim não surgiu de imediato.
Meu primeiro contato com Clarice foi exatamente com A hora da estrela uma de suas obras mais aclamadas, mas que produziu em mim um estranhamento tão gigantesco, que cheguei a sentir aversão por aquela escrita intimista.
Para minha sorte, alguns anos depois, fui presenteada com o tocante Felicidade clandestina. A experiência foi impactante. O texto A quinta história, que até hoje figura entre os meus favoritos, me deixou perplexa ao relatar em suas ricas linhas, meus pobres pensamentos.
Eu, que já me banhava no universo da leitura há tempos, mas dava meus primeiros passos no tortuoso caminho da escrita, senti-me cerceada em minhas premissas temáticas, pois fui descobrindo que Clarice tivera o "dom" de escrever tudo o que eu queria ter escrito.
Aquela mulher com olhos felinos e rosto marcante passou, então, a ser minha companheira. Devorei A paixão segundo G.H., assim como a própria havia devorado a barata e, numa epifania - característica marcante do texto clariciano - dediquei-me a ler sua obra completa. Foi impossível adquirir vários de seus livros, em especial os infantis, mas o advento da internet e o belo e dedicado trabalho da equipe do Digital Source deram-me acesso às suas obras.
Me emocionei com Laços de Família e me deliciei com A via crucis do corpo, mas A hora da estrela seguia como uma espécie de tabu para mim e mantive-me afastada dele por mais um bom tempo.
Contudo, no 1º ano da faculdade, o melhor professor de literatura que já tive, o mestre Edvaldo Aparecido Rofatto, exigiu a leitura desta obra como nota de semestre. Tremi e temi. Mas o professor apresentou-nos as minúcias desse livro, fez contextualização com a mitologia grega, representou e chorou coma última cena do livro e me ajudou a descobrir qual era a causa do efeito que essa narrativa específica causava sobre mim.
Pronto. Clarice havia tomado conta de mim.

Dois dentes de Francisco

2011-05-26T10:14:00.002-03:00

Inspirada numa mordida

Neste 26 de maio o Francisco completa, exatamente às 10h14 da manhã, 10 meses de alegrias, sustos, descobertas e aprendizagens.
Ele tem ido à creche desde os 5 meses, pois a mamãe trabalha fora e ele, com seus dois dentinhos no maxilar inferior, suas covinhas na bochecha e seus grandes e brilhantes olhos orientais, tornou-se o queridinho da escola.
Tanto na chegada, quanto na saída, é um barato ver as crianças, de todas as séries, dando "bom dia Fanchico", "tchau Fanchico", ao que ele responde com gargalhadas, tchaus e mandando beijos.
Dia desses, no entanto, a mamãe foi buscá-lo e as monitoras vieram correndo em sua direção.
- Ele levou uma mordida.
Ela olhou para ele, que brincava despreocupadamente no chão e o pegou ligeiro no colo. Só então viu a marca de dois dentes em seu braço.
Elas explicaram à mãe que só notaram a mordida quando foram dar banho, mas que ninguém havia presenciado o "crime" e, portanto, era impossível apontar de imediato quem fora o bandido.
Iniciaram uma investigação.
A primeira suspeita foi uma menininha de 13 meses, cabelo chanel e olhar tímido, que estava sempre com ele, mas ela tinha 3 dentes, o que a excluía.
Depois, havia o único mais novo que ele na sala. Cabelinho encaracolado, 8 meses e olhar astuto. Mas esse também só tinha um dentinho e foi excluído da lista de culpados.
Diante do impasse, deixaram a investigação para o dia seguinte.
Chegando em casa, contou o acontecido e a comoção foi geral.
A avó falou em abrir inquérito. O avô disse que antes registraria um B.O.
O tio correu pegar a máquina fotográfica para registrar a prova do crime, enquanto a tia explicava ao pai, que acabava de chegar do trabalho, como teria acontecido o crime.
Então o pequeno Francisco começou a resmungar de fome.
Diante das acaloradas hipóteses sobre o acontecido, esqueceram-se completamente de alimentá-lo.
Finalmente, deram-lhe a janta e mamadeira. Como ele se sujou durante a refeição, foi necessário mais um banho.
Ao despi-lo, a mãe notou, próxima ao pulso, a marca de mais dois dentinhos.
Mas a marca não estava lá antes.
Olhou para o filho que lhe sorriu, com seus dois dentes, antes de cravá-los no braço para coçar a gengiva.

Dar-te-ei

2011-05-18T07:00:00.002-03:00

Inspirada num presente

Era véspera de Natal.
O casal apaixonado, economizando para concretizar o sonho da casa própria, combinou que naquele ano não trocaria presentes.
Ela, para prestigiá-lo, recitou o "Cântico dos Cânticos" e caprichou no sexo oral.
Ele, para recompensá-la, massageou-lhe o corpo todo e fez-lhe uma serenata com esta bela canção:

Dar-te-ei - Marcelo Jeneci

Não te darei flores, não te darei, elas murcham, elas morrem
Não te darei presentes, não te darei, pois envelhecem e se desbotam
Não te darei bombons, não te darei, eles acabam, eles derretem
Não te darei festas, não te darei, elas terminam, elas choram, elas se vão
Dar-te-ei finalmente os beijos meus
Deixarei que esses lábios sejam meus, sejam teus.
Esses embalam... esses secam... mas esses ficam.
Não te darei bichinhos, não te darei, pois eles querem, eles comem
Não te darei papéis, não te darei, esses rasgam, esses borram
Não te darei discos, não, eles repetem, eles arranham
Não te darei casacos, não te darei, nem essas coisas que te resguardam e que se vão
Dar-te-ei a mim mesmo agora
E serei mais que alguém que vai correndo pro fim
Esse morre... envelhece... acaba e chora... ama e quer... desespera... esse vai... mas esse volta

Essa singela história é apenas para lembrar-nos de como podemos ser felizes com pouco.

Blues

2011-05-17T16:10:00.000-03:00

Inspirada numa encruzilhada

Cresceu numa casa defronte à uma encruzilhada.
Tias velhas vinham visitar a família e sempre se benziam antes de entrar na casa.
Curiosa como era, perguntava por que faziam aquilo e simplesmente diziam que era por causa da encruzilhada.
Ela ria, mesmo sem entender.
Certo dia, o neto de uma das tias, alguns anos mais velho do que ela, veio junto para a visita. Ele usava calças com as barras dobradas e cabelo armado. Tinha ares de moço rico, mas ela sabia que ele tinha a mesma condição financeira dela. Mas ele lia muito. Lia e ouvia rádio.
Ela, para impressioná-lo, sussurrou-lhe:
- Sua vó e as outras tias imitam o sentido da encruzilhada na frente da cara, toda vez que vêm aqui, disfarçado de sinal da cruz. Tenho certeza que é alguma simpatia pra tirar ruga.
Ele gargalhou. Gargalhada sonora. Era o maior disparate que já havia ouvido.
Ela ficou sem graça.
Quando conseguiu parar de rir, olhou melhor para aquela menina beiçuda, de vestido florido, cabelo mal trançado, pele cor de jambo e grandes e curiosos olhos negros e sentiu ternura por ela.
Nunca tinha sentido afeto genuíno e sincero por alguém antes, mas naquele instante, decidiu-se que iria instruí-la e ajudá-la a também sair daquele fim de mundo.
Mudou de postura, tomou a menina pela mão e foi se sentar com ela no banco de cimento do quintal.
Tirou um toca fitas a pilha do bolso, colocou gentilmente o fone nela e apertou o play.
Ela arrepiou. O lamento da voz rouca de uma mulher a fez estremecer. Nunca tinha ouvido música tão forte, cheia de sentimentos, que parecia desnudar seu interior.
- Que que é isso?
- Blues, minha cara.
- Esse é o nome da música?
- Não. Blues é uma forma musical que se fundamenta no uso de notas tocadas ou cantadas numa frequência baixa, com fins expressivos.
- Como?
Ele sorriu e a aconchegou junto à lateral de seu corpo e explicou:
- Blues é o nome do ritmo, sensual e vigoroso, que os negros americanos cantavam na época da escravidão nas plantações de algodão. É por causa do Blues que elas fazem o sinal da cruz na encruzilhada.
Ele gostou de sentir o toque daquela pele de menina-moça e resolveu dar continuidade à lição para mantê-la mais tempo junto a si.
- Diz a lenda que Robert Leroy Johnson vendeu sua alma ao diabo na encruzilhada das rodovias 61 e 49, no Mississippi, em troca da proeza de tocar guitarra. O dito teria pego seu violão e afinado um tom abaixo, devolvendo para Johnson junto com uma gaita cromada e mandado que tocasse. Johnson se tornou um dos músicos mais influentes do Blues e acabou tendo uma morte misteriosa. Todo negro que se preze, evita encruzilhada porque sabe que o diabo anda por lá. Seu vô foi maluco quando ergueu essa casa aqui. Maluco e corajoso.
Mas ela já não o ouvia mais.
O som do Blues que lhe entrara nos ouvidos, enquanto aquele corpo quente tocava o seu, despertou o diabo e, naquele momento, sua alma se vendia na encruzilhada defronte da casa, em troca de cantar Blues como a mulher que ouvira e ter aquele homem para si.

Dito pelo não dito

2011-05-17T12:03:00.000-03:00

Inspirada num comentário

Há tempos não registro palavras por aqui.
Tudo bem que o ritmo de vida é frenético. Filhos, trabalho, marido, mudanças, mas não são desculpas autênticas, já que ando registrando parcas palavras em outros meios de interação virtual - como o twitter -, mas que não possuem o enlevo da proposta deste Blog.
Confesso, não sem vergonha, que até mesmo minha devoração de histórias anda limitada à revista Bravo!, da qual não tenho nem aproveitado as dicas literárias, musicais e cinematográficas, mas em contrapartida, aviso aos navegantes que tenho mantido um caderno (papel, linhas, espiral) ao lado da minha cama, no qual, no meio da noite, anoto pedaços de histórias, ideias e lembranças que em breve - espero - estarei postando, para meu próprio deleite.
Esclarecimentos redundantes e irrelevantes a parte, aproveito e deixo registrada minha posição quanto ao novo livro do MEC que considera válida a grafia livre, bem como a livre construção frasal, do tipo "nois pega as bola".
Oras bolas, piraporas!
Se assim for, nosso registro escrito, o registro escrito da nossa língua, transformar-se-á em uma Torre de Babel.
"Sem regras não há código e sem códigos a comunicação fica difícil" eu escrevi em 2008, no meu projeto de Iniciação Científica intitulado "Musicalizando a gramática: um novo jeito de ensinar", publicado aqui e acredito piamente nisso.
Vejo essa flexibilidade textual como forma de melhorar os índices de analfabetismo do país, já que qualquer um que conheça, ao menos, as letras do alfabeto poderá ser considerado alfabetizado, mesmo produzindo esse tipo de dislexia textual.
Temos que pensar nas gerações futuras.
Se não padronizarmos nossa escrita, como nossos bisnetos, tataranetos, e pós tataranetos lerão o que escrevemos hoje?
Se um indivíduo não consegue ter domínia sobre a grafia da própria língua, como poderá vir a adquirir outrs habilidades ou até mesmo outras línguas?
O inglês, língua "universal", por acaso aceita de bom grado a deformação de sua grafia?
Falta coerência ao MEC, que não está adequando o ensino à nossa realidade social e econômica, de país em desenvolvimento, que precisa capacitar sua população para que esta possa interagir globalmente.

A menina que não sabia ler

2011-02-15T22:49:00.001-02:00

Inspirada numa reviravolta

Meados de setembro passado comprei "A menina que não sabia ler", de John Harding, porque estava sem leitura de banheiro e "A ilha sob o mar" de Isabel Allende, para ler na cama, porque ainda não havia lido nada desta prestigiada escritora que foi ícone da Flip de 2010.

Aliás, acho que já comentei sobre isso, mas vale ressaltar. Classifico minhas leituras em: leituras de banheiro e leituras de cama.
As leituras de banheiro são aquelas obras menores, que se lê no banheiro para passar o tempo, enquanto a leitura de cama é privilégio dos bons livros, que me incitam a ter um caderninho de anotações ao lado da cama, para ir registrando todas as ideias e frases de efeito que me agradam.
Pois bem, assim foi. "A menina" no banheiro e "A ilha" na cama.
Quando iniciei a leitura do primeiro, imediatamente, desde o título, fiz associação com o inestimável "A menina que roubava livros", história da qual gostei tanto, que fui impelida a criar este blog, mas isso já é história velha, contada na primeira postagem aqui.
Enfim, o livro conta a história de uma órfã - outra semelhança - que descobre uma enorme biblioteca proibida na mansão em que mora e aprende a ler sozinha. Apesar da inevitável sensação de "já vi essa história" comecei a gostar do ritmo do livro e julguei-me predisposta à leitura simultânea de "A ilha".
Este segundo livro, da editora Bertrand Brasil, com uma encardenação bem cuidada, detalhes na capa em altorrelevo, que me custara o dobro do primeiro, já me despertou desconfiança logo no começo, pois o "resumo" contido em sua orelha não condizia com o que eu estava lendo logo no primeiro capítulo, por exemplo: a orelha dizia que Zarité - a personagem principal - aprendeu a dançar e recebeu amor paterno do velho Zacharie, mas, o nome do velho escravo era Honoré.
Enquanto isso, o enredo de "A menina" começou a mudar e a se diferenciar do outro "A menina" e, após três dias de leitura simultânea, os livros trocaram de posição. "A ilha" foi para o banheiro, enquanto "A menina" veio para a cama. Sobre "A ilha", só direi que a leitura vale pelas informações, do então desconhecido para mim, Haiti, devastado por um terremoto ano passado e sobre o qual eu não sabia nada. Mas deixo claro que, futuramente, ainda pretendo voltar a ler Isabel Allende e, quem sabe, recomendá-la.
Agora, voltando ao livro que intitula esta postagem, que surpresa!
A reviravolta na história, a desconexão entre alguns fatos e a não explicação de tantos outros, fizeram com que eu refletisse mais sobre a natureza humana.
Lembrei-me, inclusive, de um debate do qual participei na faculdade certa vez, no qual tinha que defender a teoria de Maquiavel de que "todo homem é mau por natureza". Considero muito provável que John Harding compartilhe desta teoria, já que, embora não a defenda, explicita essa condição nas páginas finais da sua obra.

Sons noturnos

2011-02-07T19:32:00.001-02:00

Inspirada numa noite de insônia

Mais um dia exaustivo finda.

Chega a noite.

As luzes cessam.

Nossos corpos repousam sobre a cama.
Tudo é silêncio.
O último canto de um pássaro e o aroma do corpo ao meu lado afloram meus sentidos.
O sono não chega.
O compasso do relógio dita as horas.
Intermináveis horas.
Ouço o ritmico som da respiração.
O arfar dos pulmões.
Um leve ressonar.
A fricção da pele no lençol.
O discreto som das articulações, produzido a cada movimento inconsciente.
E o sono não chega.
Penso em me levantar, mas os sons noturnos me tranquilizam e permaneço inerte.
Faz calor.
Ligo o ventilador, mas o barulho do motor interfere na sinfonia com a qual meus ouvidos se deleitam.
Desligo.
Volto a acompanhar o compasso do relógio.
Ouço um resmungo. Me aprumo. Silêncio novamente.
Deve ter sido sonho.
Meu corpo se banha em suor.
Finalmente levanto e abro a janela.
Brisa boa a da madrugada.
Volto à posição inicial.
A brisa traz consigo os demais sons da noite.
Um latido longínquo. Um piar. Um coaxar.
Sinto-me plena. Plena de vida. Plena de felicidade. Plena de paz.
Um último pensamento me assola, antes que eu adormeça.
"Ao clarear do dia, os sons noturnos, assim como as boas sensações por ele despertadas, cederão lugar às cacofonias do dia.
Buzina, motor de carro, de moto, campainha, telefone. Que bom seria se os sons nunca mudassem.
Mas a noite há de chegar mais uma vez e a tranquilidade há de me alcançar novamente".

Um adolescente em minha vida

2011-02-01T22:42:00.001-02:00

Inspirada numa conversa

Me lembro da minha adolescência, que não foi nada fácil.

Ser adolescente é uma das fases mais complicadas da vida, mas descubro agora que, mais difícil do que a própria adolescência é ser mãe de adolescente.

O humor varia muito, assim como a disposição.
Amor e ódio andam lado a lado durante todo o dia.
Todos os fatos, até os mais corriqueiros, tomam proporções gigantescas.
O corpo muda.
O temperamento muda.
A voz muda.
Os gostos mudam.
A mudança atinge tudo e todos que estão às voltas com esse prospecto de adulto.
Tudo é culpa da mãe. A chuva que cai; o sol que queima; o tempo que não passa; o giz que acabou; o jogo perdido; o chulé; a unha comida; a energia que acaba; o computador que trava; e assim por diante.
Complicado.
Mas, no meio de todas essas contradições, de toda birra e esquisitices, minha vareta em forma de gente, me pede para colocá-lo na cama para dormir, me enlaça o pescoço e, quase totalmente tomado pelo sono, me beija e diz que me ama.
Aí descomplica tudo e meu adolescente volta a ser meu bebê.

Sete coisas sobre mim

2011-01-31T09:39:00.000-02:00

Inspirada num prêmio

Meu namorido Fábio Shiraga me mandou um desafio, que recebeu do talentosíssimo Luis Capucho, que consiste em linkar a pessoa que te enviou, listar sete coisas sobre você mesmo e indicar mais alguém para responder o meme.

1 - Quando era adolescente, dormia com um esparadrapo colado, arrebitando o nariz, com medo de ficar nariguda. Não deu certo.

2 - Sempre ouvi dizer que, se deixasse o sapato virado, a mãe morria. Sou tão eficiente em desvirá-los que minha mãe continua viva até hoje.

3 - Quando era mais nova, passava uma mistureba de pepino com pasta de dente e sabonete líquido no rosto, para não ter espinhas. Meu irmão ria de mim, fazia piadas e chegou até a me fotografar com o treco na cara, mas deu certo. Nunca tive espinhas. Meu irmão também não.

4 - Sempre me diziam que quem mexe com fogo faz xixi na cama. Só fiz xixi na cama até o final da primeira infância. Minha irmã, mesmo não sendo fumante, sempre carregava um isqueiro na bolsa para acender o cigarro pros outros. Fez xixi na cama até os 23 anos.

5 - Desde pequena acreditava que sempre que entrava em um lugar, ou ia sair da cama, tinha que ser primeiro com o pé direito, para dar sorte. Aí, fraturei a bacia direita e por um ano só usei o pé esquerdo. Mesmo assim, a sorte não me abandonou.

6 - Tenho um quê com números, embora seja péssima em matemática. Toda placa de carro, por exemplo, me obriga a fazer contas malucas de modo que o resultado final seja 4. Também tenho mania de contar azulejos e franzidos de cortina. Coisa do meu lado autista, eu acho.

7 - Até o início da fase adulta, eu tampava o nariz para afundar a cabeça na água. Minha querida Netian foi quem me ensinou a soltar o ar pelo nariz embaixo d'água para a água não entrar. Ela tinha vergonha de ir comigo pra piscina, mas agradeço de todo coração mesmo assim.

Agora eu passo a bola pra Lizandra, pra Raíssa e pro Léo.

Se meu fusca falasse

2010-12-03T00:55:00.001-02:00

Inspirada numa lição

Ela estava eufórica. Havia comprado seu primeiro carro sem ajuda de pai, irmão etc.
Era uma vitória. Ganhara sua liberdade de ir e vir.
Andava no seu fusca branco, ano 68, semi-conservado, como se pilotasse um Porsche Carrera GT, eleito o carro do ano na época. Sentia o mundo a seus pés e se orgulhava de seu possante.
Vivia tempos de bonança.
Um aumento salarial possibilitara que colocasse o filho - que chegara em idade primária - em um bom colégio particular.
Fazia questão de buscá-lo na porta da escola com o vidro aberto, cabelos ao vento. O rádio sempre sintonizado em uma rádio que só tocava MPB. Exibia o seu bom gosto musical assim como exibia sua caranga.
Seu filho, sempre muito falante e alegre, portava-se cabisbaixo e amuado na saída da escola.
Preocupada que ele tivesse tendo problemas na escola, questionou-o e, veementemente, ele negou qualquer intercorrência.
Contudo, aquele comportamento não habitual repetia-se dia após dia e ela decidiu outra abordagem.
- Abra seu coração comigo, meu filho. O que está te incomodando?
Com um profundo suspiro ele revelou que sentia vergonha do fusca da mãe e pediu que ela não mais estacionasse na porta da escola, que parasse na rua de trás.
Ela, apesar de entender o sentimento do filho - afinal, também já havia sido criança e seu pai tivera uma "Variant" laranja -, ficou consternada com a aflição e, pela primeira vez, duvidou ter sido uma boa idéia colocar o menino em uma escola particular.
Será que ele havia desaprendido tudo o que ela havia ensinado sobre a irrelevância dos bens materiais?
Sem muito pensar sentenciou:
- Há coisas que causam muito mais vergonha do que um Fusca. Mas, farei o que me pede.
No dia seguinte, chegou um pouco antes do horário da saída estacionou o carro na rua transversal e foi, caminhando serenamente, esperá-lo na porta da escola.
Quem já viu uma saída de colégio sabe o tumulto e a algazarra que se formamquando o sino toca. É um embarque e desembarque constante em carros, vans e ônibus. Mães aglomeradas tentando reconhecer seus rebentos dentre tantas cabecinhas uniformizadas.
No meio dessa balbúrdia ela levanta os braços e com movimentos de chamamento se põe a cantar, elevando a voz acima da cacofonia "Vem neném, vem neném, vem neném, vem!" Algumas mães a olham com espanto e ela continua a cantoria, sempre o mesmo refrão, cada vez acrescido de mais um movimento de dança, como palmas e pulinhos, até que avista o filho e parte para o inevitável grand finale mãos nos joelhos e roboladinha.
O menino a olha espantado e pergunta porque aquilo e ela simplesmente responde que há coisas mais embaraçosas que um carro velho.
Ela continua a cantar e a dançar durante todo o caminho até o carro e, perplexo, o filho faz voto de silêncio.
Por mais quatro dias a cena se repete, até que o menino pede que a mãe volte a pegá-lo na porta de escola, de Fusca, pois seus colegas de classe o indagaram sobre o estranho comportamento dela e ele lhes contou a história, fazendo seus amigos rirem e desejarem que suas próprias mães lhes aplicassem castigos tão engraçados assim.
O mais importante foi que o garoto entendeu que aquele não se tratava de um castigo, mas que a mãe lhe dera uma lição, não apenas sobre materialismo, mas sobre a péssima tendência que temos a ver as coisas apenas pelo ângulo do que o mundo capitalista valoriza e nos esquecemos de pensar inocentemente como crianças, até mesmo quando ainda somos crianças.

Invisível

2010-11-22T00:28:00.003-02:00

Inspirada numa capa

Toda livraria que se preze, precisa ter uma cafeteria ao lado, pois há poucas coisas que combinem tão bem quanto um bom livro e um bom café. Talvez cerveja gelada e panceta do Mineiro seja outro bom exemplo combinatório, mas em outro contexto.
Pois bem, reambientando esta história, estava eu com a gula despertada pelo aroma inebriante da cafeteria vizinha, quando adentrei à Livraria Laselva apenas para olhar e então deparei-me com a suculenta capa cor de creme de Incrível, romance de Paul Auster.
Café com chantilly. Minha boca aguou.
Papel lombado, apetitoso. Título em baixo relevo. Eu precisava morder aquela capa.
Fui verificar o preço num daqueles aparelhos que lêem o código de barras. Estava quebrado. Fiquei sem ação. Por sorte, uma simpática atendente veio ao meu encontro e socorreu-me.
Consultou o preço no caixa enquanto eu babava e anunciou: R$ 49,90.
"Que chantilly caro, pensei". Chorei um desconto a vista e consegui arrematar a porção de creme por 39 reais.
Ela entregou-me um exemplar embalado.
Não apenas o plástico separava minha arcada dentária daquele item apetitoso, mas toda uma cadeia de convenções sociais e, mesmo que a contragosto - e também para não envergonhar o Fábio e o Léo que estavam comigo, confesso - contive-me.
Quando chegamos em casa, não resisti mais. Abri com sofreguidão a embalagem e cravei os dentes naquele objeto.
Salivante. Eu estava salivando e foi inebriante saciar o tosco desejo oral naquele instante e algo inevitável aconteceu. O livro preso em minha boca, acariciado pelos meus dentes, soltou aquele cheiro de papel novo e meu olfato despertou a minha fome de histórias.
Foi como quando a gente sente cheiro de pão quentinho e café coado.
Entreguei-me à leitura. Grata surpresa.
Tenho, desde então, sorvido a escrita de Auster em pequenas doses diárias, de modo a saboreá-la o máximo possível. Embora esteja gostando muito da história, da narrativa sobre um jovem estudante de literatura, às voltas com a luxúria, o passado, o idealismo, referências literárias e históricas e até um possível incesto, existe a possibilidade de que, no fim das contas, o enredo não deixe nenhuma marca em mim, mas, a minha marca, a marca da devoradora, sempre estará impressa na capa deste livro.

A vida íntima de Laura

2010-09-17T16:28:00.003-03:00

Inspirada numa contação de histórias

Quando o Léo, meu primogênito, era pequeno - ele prefere que eu diga "quando era criança", pois no auge dos seus 12 anos, já se considera um adolescente, quase adulto, embora nunca cresça para mim... - eu lia para ele todas as noites, na esperança de despertar o gosto pela leitura nele.
Infelizmente, não funcionou muito. Ele não gosta de ler. Mas adora histórias. Especialmente se eu lê-las em voz alta para ele. Enfim, mas dentre tantas lidas, a minha preferida que passou a ser uma das preferidas dele também, foi resgatada do fundo do armário: A vida íntima de Laura.
Essa obra infantil de Clarice Lispector - que escreveu 5 livros infantis: O mistério do coelho pensante (1967); A mulher que matou os peixes (1968); A vida íntima de Laura (1974); e dois publicados postumamente, Quase de verdade (1978) e Como nasceram as estrelas (1987) - é tão maravilhosa que foi objeto de análise da minha monografia, além de ser material fantástico para trabalhar em sala de aula.
Pois bem, como eu vinha dizendo, tentando liberar espaço no armário para acomodar os presentes do Chicão, encontrei o livro - na verdade a versão em e-book da obra, a qual imprimi - e me emocionei.
Peguei o Chico em um braço e "Laura" no outro e, caminhando pela casa, fui narrando os pensamentozinhos e sentimentozinhos da personagem principal. Que delícia. O Francisco prestou atenção o tempo todo e, mesmo não tendo entendido bulhufas, tenho certeza de que o ritmo do texto clariciano o agradou.
Mas, você deve se perguntar, afinal, quem é Laura?
Primeiro é necessário explicar o que é vida íntima...
Segundo a própria Clarice, vida íntima é aquilo que acontece na casa da gente e não devemos contar para ninguém.
E, mesmo assim, ao longo das deliciosas páginas, Clarice vai nos contando tudo sobre a vida íntima da Laura.
Agora, quanto a quem é Laura, te dou um beijo na testa se adivinhar!!!
Disponibilizarei o e-book no meu 4shared.
Faça o download e descubra o mistério. É diversão de ótima qualidade garantida!

1 mês

2010-08-26T10:14:00.004-03:00

Inspirada num olhar e num beijo

O Francisco engorda na mesma proporção com que emagreço.
O Francisco cresce na mesma proporção com que minhas medidas diminuem.
O Francisco não dorme na mesma proporção com que minhas olheiras aumentam.

Mas, há um momento, aquele momento, em que seu olhar vem na direção do meu e seus lábios tocam minha pele, e então toda a exaustão é dissipada e a felicidade inunda todo meu ser e tudo que nos cerca...

Maria Ruth

2010-07-15T14:06:00.001-03:00

Inspirada numa redescoberta

Na adolescência, naquela fase em que não sabemos qual o nosso lugar e função no mundo, muitos se perdem em sexo, drogas e rock 'n roll e fogem para um mundo só deles.
Comigo não foi diferente, mas, diferente de muitos colegas, eu fugia para dentro dos livros.
Ficar lendo por horas e horas era muito mais fácil do que encarar a vida.
Um hábito saudável, certamente, mas, por vezes naquela época, minha leitura era mecânica. Eu era uma devoradora de histórias em quantidade e não qualidade, uma vez que nem todas eu internalizava.
Fui criada com quatro tias leitoras e, por essa razão, tive acesso aos mais variados títulos, desde as novelas românticas pseudo-pornográficas-literárias de séries como "Sabrina" e "Júlia", até a clássicos como "A Divina comédia" e "O morro dos ventos uivantes".
No turbilhão dessas leituras, no entanto, sinto que deixei escapar uma história, no mínimo, interessantíssima: "Maria Ruth", autobiografia de Ruth Escobar, que guardo até hoje.
Assistindo à série de homenagens às mulheres que a TV Cultura fez há algumas semanas, deliciei-me com uma reportagem sobre Ruth Escobar, com entrevistas com a própria e depoimento de grandes nomes das Artes Brasileiras.
Essa mulher, politicamente engajada, culturalmente produtiva, emocionalmente espancada, sexualmente cerceada, representou o feminismo brasileiro nas mais diferentes frentes.
Ao lançar sua autobiografia "Maria Ruth", rompeu com o silêncio do cinto de castidade e inspirou algumas mulheres a romperem com seus cilícios também.
É por essas e outras que, em breve, pretendo redescobrir Ruth Escobar e todas suas rupturas.

O quieto animal da esquina

2010-07-06T11:37:00.002-03:00

Inspirada numa incongruência

Sempre apregoei e continuo afirmando que a beleza de uma obra está nos olhos e ouvidos de quem a vê, lê ou ouve e não na intenção do autor.
O conceito de "Arte" depende da interpretação do seu espectador.
Argumentado meu ponto de vista, que venha a história...
Tenho devorado e redevorado vários livros, de diferentes estilos e inúmeros autores, para manter meu corpo em repouso, na cama.
Algumas leituras são esquecidas assim que terminadas. Outras, me incitam a escrever.
Assim está sendo com "O quieto animal da esquina", obra de João Gilberto Noll.
Confesso minha ignorância. Eu nunca tinha ouvido falar nele. Nem bem, nem mal, então, iniciei a leitura sem influências.
Geralmente, gosto de iniciar leituras assim, pois posso ler sem rótulos, à minha maneira, desvendando a história página por página.
Com esse livro, no entanto, nada consegui desvendar.
Que merda.
O livro não tem sentido.
Não tem lógica.
São entrelinhas demais.
Não há desfecho, nem explicação.
Adoradores de Noll podem me acusar de necessitar de historinhas redondinhas, com início meio e fim. Tolos. O livro é ruim...
Adoro a subjetividade. Prova disso é que adoro Clarice Lispector sobre todos os outros.
O livro não tem nada. Usa um falso plano de fundo social, com uma citação dispersa sobre uma caminhada do MST, o fato da personagem principal ser um estuprador, que mora num prédio inacabado, invadido e que escreve poemas.
Até aí, ainda existe alguma história, mas então, ele é "adotado" por uma família, meio torta e fim.
Pode parecer que há uma coerência no relato do livro da maneira que estou explicando, mas só eu sei o esforço que fiz para tentar explicar a história que nem mesmo existe.
É isso. Noll não vale a pena ser lido.
Mas, reafirmo, a beleza da obra depende dos olhos de quem a lê.
Quem quiser perder tempo com o livro em questão, que o faça por sua conta e risco.

Leite derramado

2010-06-24T17:21:00.000-03:00

Inspirada num presente

Três dias. Demorei três dias para dar cabo da leitura de "Leite derramado", romance de Chico Buarque.
O livro foi presente do meu querido companheiro, Fábio Shiraga, a quem agradeço imensamente.
Cabe ressaltar que, no início do namoro, estávamos - Fábio e eu -, certa vez, ouvindo música e, às tantas, ele me indagou:
- Fá, o quanto você gosta do Chico Buarque?
De pronto, respondi:
- O suficiente para querer um filho chamado Francisco.
Quando, tempos depois eu engravidei e descobrimos que era menino, escolhemos o nome Francisco, sem nos lembrarmos dessa conversa, mas, há uns dois meses, lembramo-nos desse diálogo e agora, ao terminar a leitura desse instigante livro de Chico Buarque, só me resta afirmar que meu filho terá o nome de um gênio das letras.
Vontando à obra... A primeira vista pensa-se que o livro filosofará sobre a velha dita de "não chorar sobre o leite derramado". Não é bem isso.
O monólogo - sim, toda a história é um monólogo - conta a trajetória de Eulálio, um centenário, que passou pelas mais diversas situações - trágicas e cômicas - ao longo da vida e que as conta em voz alta, num leito de hospital.
A narrativa não é linear. A temporalidade se atropela e, aos poucos, vamos descobrindo o que há de verdade ou invenção no relato. Talvez chamar de invenção não seja apropriado, já que, durante a própria história, o narrador pede escusas porque a memória, às vezes, tende a enganá-lo.
Além do enredo bem amarrado, a narração faz um percurso corretíssimo sobre a história política brasileira, bem como sobre a sociedade carioca do início do século passado.
Ora se ri. Outras, se chora. Dúvidas surgem. Teorias se concretizam e Chico Buarque mostra que, na literatura, assim como na música, é um exímio manipulador de palavras.
Quanto ao leite derramado, há sim de se chorar sobre ele, quando o mesmo tiver que ser dispensado em uma pia de banheiro, por uma mãe que não pode mais amamentar.

Flores de Plástico

2010-06-01T22:33:00.000-03:00

Inspirada numa dedicatória

Pois é. Nem tudo são flores no reino da Dinamarca.
Uso desse velho ditado para me reportar às pequenas intempéreis do dia-a-dia, às gasturas, às rusgas que surgem dos relacionamentos interpessoais, sejam eles fraternos ou amorosos.
Há algum tempo ganhei de uma velha amiga um pequeno livro de pensamentos, mas nunca havia dedicado atenção a ele até esta tarde.
Tarde fria, monótona e como diz outro velho ditado, "mente ociosa é oficina do diabo", a minha mente divagou, não pelos caminhos por onde sempre divaga, mas por um terreno pedregoso e perigoso, tal qual o que a mente de Dom Quixote divagava e, assim como ele, transformei, por algumas horas, moinhos em gigantes inimigos, amigos em rivais, pessoas amadas em conspiradores.
Por sorte, mas não acaso, o pequeno livro, literalmente, caiu no meu colo do alto da prateleira e, apesar de a primeira reação ter sido a de atirá-lo longe, vislumbrei algo escrito na contracapa e reli a dedicatória que a querida amiga me fizera.
"Assim que vi o título deste livro, logo pensei em você. Não porque quero que você aprenda algo novo, não, não é isso! Quero que você resgate tudo isso que já existe aí dentro, original de fábrica! O meu objetivo é apoiá-la a ser quem sempre foi: esse ser extraordinário e fora do comum e dizer que é assim que amamos você!"
Desnecessário dizer que lágrimas banharam meu rosto e que meus pesamentos nada edificantes se esvaneceram.
Senti-me patética.
Avidamente devorei alguns capítulos do livro e encontrei até mesmo as soluções para os infundados pensamentos que haviam me assolado momentos antes.
Me dei conta de que, mesmo que alguns dos meus delírios viessem a tomar forma, todos seriam facilmente resolvidos. Bastava eu querer.
Mas, mais do que isso, percebi que, se eu temo tanto as situações que a minha mente demente projetou, depende de mim, e exclusivamente de mim, tomar as atitudes preventivas para que os moinhos de vento não se transformem em inimigos gigantes!
Além disso, as flores de plástico não são tão ruins pois, podem não ter cheiro, mas também nunca morrem.

Nada se cria, tudo se copia

2010-05-25T20:29:00.000-03:00

Inspirada numa foto

Descaradamente copiei a foto do blog do Sr. Meu Namorado, Fábio Shiraga e colei aqui.
Tudo porque meu cunhado e compadre, o talentosíssimo fotógrafo Nelson Shiraga, fez uma sessão de fotos nossa, para registrar o 6º mês do Francisco ainda no meu barrigão e enviou, até agora, essa única foto para o Fá.
De qualquer forma, é inevitável compartilhar nossa felicidade, na crença de que a alegria, assim como o amor, é contagiosa.
A propósito, a data prevista para o parto é 23/07/2010.

Perguntas retóricas

2010-05-24T21:15:00.000-03:00

Inspirada num tal de Carlos

Aproveitei que esta é minha primeira semana sem fisioterapia e o fato de ainda estar de repouso, para reorganizar meus ebooks.
Demorei um tempo considerável, afinal, são mais de mil títulos, mas ao término do labor, resolvi revisitar alguns dos meus autores preferidos e, de cara, me deparei com Drummond em toda sua simplicidade e sagacidade.

"Mundo mundo vasto mundo

se eu me chamasse Raimundo

seria uma rima, não seria uma solução.

Mundo mundo vasto mundo,

mais vasto é meu coração."

Li e reli seus versos e me perdi em devaneios, pois solução pode ser tanto um soluço grande, profundo, sentido, quanto a explicação mais óbvia para qualquer questionamento banal.
A partir desta reflexão, mergulhei em um mar de perguntas retóricas, as quais decidi reportar para não esquecer.

Por que os enfeites e acessórios para meninas são sempre rosa?

Por que alguns prefeitos foram reeleitos mesmo tendo feito um primeiro mandato tão ruim?

Por que engordar é visto com maus olhos?

Por que existe preservativo masculino com sabor e feminino não? Isso é preconceito. Só quem faz sexo com homem tem o direito a um saborzinho gostoso no ato sexual oral? Quem faz sexo oral com mulher não deveria ter o mesmo direito?

Por que temos que escolher entre Dilma e Serra se há outras opções?

Por que não se deve eliminar gases, tanto oralmente quanto analmente, fora do reservado banheiro?

Por que fazem propaganda das flores em relevo de determinada marca de papel higiênico?

Por que filho que perde a mãe é órfão, mas a mãe que perde o filho não tem nome?

Por que as mulheres não podem se dar ao desfrute de serem amantes de seus próprios maridos?

Por que não devemos tomar sorvete no inverno? O que causa gripe é um vírus e não o fato de o sorvete ser gelado.

Por que um livro não pode ser realmente bom - intelectualmente falando - só por que é um best seller? A mesma pergunta se aplica aos filmes blockbusters.

Por que não se pode gostar de Chico Buarque E Wando? Por que tem que ser um OU outro?

Por que temos que comer ou gostar de arroz?

Por que não ser diferente? Mas diferente mesmo, não só pertencendo a um grupo minoritário. Ou melhor. Por que temos que pertencer a grupos?

Por que a aparência estética tem tanta importância, profissionalmente falando?

Por que a reforma ortográfica da língua portuguesa não foi estendida a fim de solucionar os reais problemas da maioria dos letrados em português, como por exemplo: S sempre com som e grafia de S; Z sempre com som e grafia de Z; X sempre com som e grafia de X.

Por que o tal do Bruno da dupla Bruno & Marrone canta gemendo, como se estivesse entalado no banheiro?

Por que o marido não pode também ser o melhor amigo da esposa e vice-versa?

Por que pisar na grama para cortar caminho, se o caminho que não agride a plantinha só aumenta em dois minutos o trajeto?

Por que boas idéias que ocorrem durante o banho, ou no meio de alguma outra atividade na qual é impossível anotá-las e/ou compartilhá-las são, invariavelmente, esquecidas depois?

Por que o Corinthians, time de futebol sem títulos em campeonatos expressivos, tem tantos torcedores chatos e fanáticos?

Por que pagamos pedágio se, segundo a legislação, a manutenção de rodovias está prevista na finalidade do imposto sobre veículos automotivos, o famoso IPVA, e o imposto imbutido nos combustíveis que somos obrigados a pagar?

Por que as pessoas ainda assistem novelas que só retratam a vida dos ricos e bem sucedidos - amorosa e profissionalmente - e perdem a oportunidade de verem os ótimos programas da TV Cultura?

Por que a Virada Cultural Paulista não ocorre trimestralmente?

E por aí as perguntas vão seguindo.
Há outras, obviamente. Mais importantes, mais profundas, menos óbvias, menos redundantes... mas também há um limite para devaneios em um post e creio que já extrapolei esse limite há muitos parágrafos...

94 A

2010-04-06T16:10:00.001-03:00

Inspirada numa aquisição

"Quem casa, quer casa", já dizia o velho ditado.
Após meses de procura, divergências, contas, planos, sonhos, desatinos e decepções, foi em um final de semana chuvoso, porém quente, que enfrentaram o cansaço, a chuva, a fome, a ansiedade e a calculadora.
Depois de horas de expectativa, receberam o aval positivo e assinaram os papéis.
Foram parabenizados com efusivos apertos de mão e abraços apertados.
Um urro e um beijo, selaram a comemoração entre eles.
A parte mais fácil estava finalizada.
Agora enfrentariam vários leões por dia para vencerem a fase mais difícil: construir um lar na casa recém adquirida.

O enigma da pedra

2010-03-12T05:22:00.001-03:00

Inspirada num mistério

Mesmo depois de terminada a leitura, "O Enigma da Pedra", de Jim Dodge, continua enigmático para mim...
O Fábio ganhou o livro de presente do seu amigo Biajoni há algum tempo e me emprestou mês passado, porque eu estava reclamando, dizendo que queria ler algo diferente, que me prendesse e já comentava em comprar novos livros e, sabendo da minha compulsividade por comprar livros e da necessidade de economizarmos para o bebê que está por vir, ele lembrou-se desta obra e a ofereceu - como empréstimo por tempo indefinido - para mim.
A história da grávida, solteira, que foge de um centro de reabilitação para jovens meninas perdidas, de início, não me conquistou. Era muito parecida com outras tantas histórias muitas vezes lidas e até mesmo vivida, mas, com o desenrolar da trama, a ficção envolvendo ocultismo, alquimia, foras da lei e plutônio me fisgou.
Ansiava por desvendar as diferentes histórias que se desenvolviam ao redor da história de Daniel Pearse e me deliciava com as divagações filosóficas de Dodge.
Embora minha leitura tenha sido voraz, o término do livro só foi atingido ao final de três semanas.
Vale ressaltar que a obra tem várias páginas, sem desenhos, e letras pequenas, mas, o que retardou que eu desvendasse todo o enigma foi mesmo a densidade, complexidade e abrangência da história.
O "Enigma da Pedra" é um livro que vale a leitura.
Jim Dodge é um autor dedicado, preocupado com o leitor e o entendimento do leitor. Preocupado, talvez, um pouco demais, mas preciso ler outra obra dele para chegar a conclusão de que esta é uma característica do autor ou desta obra em questão.
Infelizmente, não encontrei o livro para download e, por essa razão, não posso disponibilizá-lo, mas, vale a busca em sebos ou bibliotecas e, para aguçar o interesse ou reforçar o desinteresse pelo livro, também vale ler a resenha que o Bia fez. http://www.verbeat.org/blogs/biajoni/2007/08/o-enigma-da-ped.html
No geral, o livro é bacana, vale a leitura, mas você não sentirá falta dele depois que desvendar o Enigma da Pedra.

A primeira vez de um homem

2010-03-09T11:09:00.001-03:00

Inspirada numa emoção

Há homens que amam a si mesmos.
Há outros que amam mulheres.
Há aqueles que amam outros homens.
Ou que não amam ninguém.
Há os que amam esportes.
Ou os que amam música, filmes, artes.
Há homens que são amados.
Outros são abandonados.
Mas também há homens que abandonam.
Há homens que adoram comida.
Outros, preferem bebida.
Mas, hoje, o assunto é um pequeno homem que ama carros...

Domingo nublado, tempinho frio.
O pequeno homem e o homem amado saem para dar uma volta.
- Posso dirigir?
- Você já dirigiu antes?
- Sou craque no jogo de corrida.
- Mas carro de verdade é diferente.
- Eu sei, mas já dirigi no colo do meu pai.
- Tá bom, deixo você dirigir lá no condomínio da sua tia, porque lá não tem perigo.

O banco é colocado para frente. O pequeno homem alcança os pedais sem problemas.
Cinto de segurança. Câmbio em ponto morto. A partida é dada.
O carro engasga. Morre.

- Não fica nervoso, vamos de novo.
Dessa vez, com poucos trancos, o carro começa a andar ligeiramente.

- Ai meu Deus. Que legal!
- Troca a marcha.
- Ai meu Deus. Tenho medo de trocar a marcha.
- Fique calmo que estou do seu lado.
- Acho que por hoje tá bom. Posso tentar de novo outro dia?
- Claro que pode. Você foi muito bem. Parabéns.

O pequeno homem ri.
Os olhos estão brilhando.
As mãos trêmulas transpiram.
O sorriso largo é contagiante.

Emocionada, a mãe aplaude.
Havia presenciado a primeira vez do seu pequeno homem e partilhado da sua emoção.

FRANCISCO

2010-03-08T14:08:00.003-03:00

Inspirada numa novidade

A maternidade me deixa mais sensível, nostálgica, carinhosa e com sentimentos e lembranças inconstantes.
Nesse emaranhado de emoções, lembrei-me de um exercício de português que fazíamos na escola, com o objetivo de ampliar e enriquecer o vocabulário: acróstico dos nomes.
É engraçado como há anos não me proponho a um exercício desses.
Em geral, o fazíamos com o nome de amigas(os), preenchendo cada letra do nome da pessoa com um adjetivo bajulador.
Era divertido.
Como acabamos de saber o sexo do nosso bebê, resolvi fazer o acróstico do seu nome, não com adjetivos, mas com a tentativa de estrututar um pouco da sua própria história. Francisco, o personagem que roubou a cena nesse dia internacional da mulher!

F ilho da Fá e do Fá

R iqueza do vô Helcio e da vó Jurema

A filhado do tio Ju e da tia Alê

N eto primogênito do vô Nelson e da vó Irene

C riança muito amada desde o ventre

I rmão do Léo

S obrinho do Marcelo, do Júnior, do Hugo e da Juliana

C o-sobrinho da Cinthia, da Alessandra e do Guerreiro

O rgulho da família e amigos

Chico, seja recebido com muito amor, carinho e boas energias por todos!

Crônica de duas versões para uma mesma história

2010-03-03T00:50:00.022-03:00

Inspirada numa proposta

A ansiedade e a angustia me consumiam desde às 6h30.
O Fábio dormia tranqüilamente ao meu lado na cama. Fiquei olhando as linhas do seu rosto, acompanhando sua respiração e imaginando como ele reagiria.
Às nove ele abriu olhos, me desejou bom dia e com um sorriso me perguntou:
- Fez xixi?
- Fiz - respondi sucintamente.
- E aí? – sentou-se na cama ao me inquirir.
Senti-me desconcertada. Que espécie de questionamento era aquele? Palavras tão ínfimas para questionar algo tão grandioso...
- E aí nada. – foi minha resposta automática.
Ele suspirou algo entre aliviado e inquieto e reinqueriu:
- Então deu negativo?
- Não. Deu positivo – respondi cabisbaixa.
- Deixa eu ver.
Levantei e peguei o exame de farmácia que eu havia guardado na bolsa.
Expliquei que, de acordo com as instruções, as duas listrinhas rosa significavam positivo.
Ele ficou olhando para o tubinho com o olhar perdido, depois me beijou nos lábios e voltou a deitar. Disse que se sentia tonto.
Eu ri. Nervosamente ri.
Estávamos em Serra Negra, na casa da mãe dele aproveitando o feriadão.
Ele foi ficando pálido.
Naquele momento, percebi a fragilidade dele e inspirando longamente, enchi-me de forças para iniciar aquela que julguei seria a conversa mais séria e densa que teríamos.
- Não se preocupe. Terei esse filho sozinha. Você tem seus planos, seus sonhos e metas e eu já abdiquei dos meus antes, posso muito bem protela-los mais uma vez. Sua vida não precisa mudar em nada.
Naquele momento descobri que a criatura ao meu lado era um homem e não um menino. Ele chorou. Reafirmou seu amor por mim e pelo bebê e disse que não existia aquilo de ele ou eu. Que éramos nós. Que aquele seria nosso filho. Que faríamos nossos planos, nossas metas. Que aquela era a nossa vida.
Um beijo selou nosso compromisso de nos tornarmos um.
Eu estava em pânico. Ele me confortava, claro, mas o medo de decepcionar meus pais mais uma vez me consumia.
Por decisão-imposição minha, combinamos que só contaríamos depois do Natal.
Passei por uma consulta médica naquela semana e meu ginecologista confirmou a gravidez, mas, por garantia, pediu o exame de sangue.
Decidi protelar o máximo possível e só realizar o teste para contar aos nossos pais. Faltavam uns 20 dias pro Natal, mas o Fábio já estava tendo crises de ansiedade e perdendo o sono.
Comecei a ter enjôos e ele, tomando as rédeas da situação me comunicou:
- Sexta vamos contar para todo mundo da nossa gravidez.
Nossa Gravidez. Aquela idéia de que ele estava grávido junto comigo me entorpeceu e concordei com sua decisão porque não tinha argumentos, nem vontade, para discordar.
E assim se fez.
O Fábio tem uma versão um tantinho mais romantizada e dramática que a minha para o início da nossa história familiar, mas, em sumas palavras, o temor, a emoção, a alegria e o torpor foram os mesmos.

O grande Mentecapto

2010-02-25T17:37:00.004-03:00

Inspirada numa leitura

Terminei a leitura desta obra há algum tempo, mas, a falta de tempo impossibilitou que eu comentasse sobre este grande livro antes.
O grande Mentecapto, de Fernando Sabino, narra as desventuras de Geraldo Viramundo pelas bandas de Minas Gerais e é um convite ao despertar do espírito aventureiro infantil e adolescente, que há em cada um de nós.
Sabino brinda o leitor com sua ironia, de quem conhece a fundo as histórias de Minas, os trejeitos e os maneirismos do seu povo, além da inesquecível culinária mineira.
Brincando com personagens verídicos, Sabino nos premia com citações magníficas, em mais de um idioma e nos leva a repensar sobre nossas atitudes diante da rotina do dia-a-dia e das misérias particulares e alheias.
O Grande Mentecapto conta as histórias de Geraldo Viramundo, uma criança feliz e imaginativa que acredita poder fazer o trem parar fora de sua estação.
A partir daí sua vida muda completamente de rumo transformando o mentecapto em um nômade, andarilho, herói, sábio.
O livro vale a leitura, pois a escrita de Sabino é ágil e o mentecapto é apaixonante, contudo, tive a impressão de que, no último capítulo, o autor havia já se cansado da história ou do seu personagem e a fluência do livro é interrompida com um final seco que não condiz com a exuberância literária do livro todo.
Mas é uma história que merece ser devorada e, talvez, abandonada no penúltimo capítulo, de forma que o leitor possa criar seu próprio final.

Justificativa

2010-02-24T17:07:00.001-03:00

Inspirada num projeto

Como dizia minha amada e idolatrada Clarice:
"NÃO TENHO TEMPO PARA MAIS NADA. SER FELIZ ME CONSOME MUITO"...
No entanto, seria injustiça atribuir a pausa nas minhas postagens à minha nova e importante condição de grávida e esposa.
Cabe ressaltar que a vida a dois, assim como os preparativos para a chegada do bebê, tem tomado muito do meu tempo, mas, o que atrapalhou minha programação de posts foi um novo e ambicioso projeto.
Durante a pesquisa para o desenvolvimento da idéia, redescobri um autor, que está sempre presente em meus escritos e que é comumente citado: Oscar Wilde.
Oscar Fingal O'Flahertie Wills Wilde (Dublin, 16 de outubro de 1854 — Paris, 30 de novembro de 1900) foi um escritor irlandês. Criado numa família protestante, estudou na Portora Royal School de Enniskillen e no Trinity College de Dublin, onde sobressaiu como latinista e helenista. Ganhou depois uma bolsa de estudos para o Magdalene College de Oxford.
Wilde saiu de Oxford em 1878. Um pouco antes havia ganhado o prêmio "Newdigate" com o poema "Ravenna". Passou a morar em Londres e começou a ter uma vida social bastante agitada, sendo logo caracterizado pelas atitudes extravagantes.
Foi convidado para ir aos Estados Unidos a fim de dar uma série de palestras sobre o movimento estético por ele fundado, o esteticismo, ou dandismo, que defendia, a partir de fundamentos históricos, o belo como antídoto para os horrores da sociedade industrial, sendo ele mesmo um dandi.
Em 1883, vai para Paris e entra para o mundo literário local, o que o leva a abandonar seu movimento estético. Volta para a Inglaterra e casa-se com Constance Lloyd, filha de um rico advogado de Dublin, indo morar em Chelsea, um bairro de artistas londrinos. Com Constance teve dois filhos, Cyril, em 1885 e Vyvyan, em 1886. O melhor período intelectual de Oscar Wilde é o que vai de 1887 a 1895.
Em 1892, começa uma série de bem sucedidas comédias, hoje clássicos da dramaturgia britânica: O Leque de Lady Windernere (1892), Uma mulher sem importância (1893), Um marido ideal e A importância de ser fervoroso (ambas de 1895). Nesta última, o ar cômico começa pelo título ambíguo: Earnest, "fervoroso" em inglês, tem o mesmo som de Ernest, nome próprio
Publica contos como O Príncipe Feliz e O Rouxinol e a Rosa, que escrevera para os seus filhos, e O crime de Lord Artur Saville.
A situação financeira de Wilde começou a melhorar cada vez mais, e, com ela, conquista uma fama cada vez maior. O sucesso literário foi acompanhado de uma vida cada vez mais mundana. Suas atitudes tornaram-se cada vez mais excêntricas. Abandonou a família e passou a ter casos homossexuais, regados por bebedeiras.
Oscar Wilde, em maio de 1895, após três julgamentos, foi condenado a dois anos de prisão, com trabalhos forçados, por "cometer atos imorais com diversos rapazes". Wilde escreveu uma denúncia contra um jovem chamado Bosie, publicada no livro De Profundis, acusando-o de tê-lo arruinado. Bosie era o apelido de Lorde Alfred Douglas, um dos homens de que se suspeitava que Wilde fosse amante. Foi o pai de Bosie, o Marquês de Queensberry, que levou Oscar Wilde ao tribunal. No terrível período da prisão, Wilde redigiu uma longa carta a Douglas.
A imaginação como fruto do amor é uma das armas que Wilde utiliza para conseguir sobreviver nas condições terríveis da prisão. Apesar das críticas severas a Douglas, ele ainda alimenta o amor dentro de si como estratégia de sobrevivência. A imaginação, a beleza e a arte estão presentes na obra de Wilde.
Após a condenação a vida mudou radicalmente e o talentoso escritor viu, no cárcere, serem consumidas a saúde e a reputação. No presídio, o autor de Salomé (1893) produziu, entre outros escritos, De Profundis, o clássico anarquista, A alma do homem sob o socialismo e a célebre Balada do cárcere de Reading.
Foi libertado em 19 de maio de 1897. Poucos amigos o esperavam na saída, entre eles o maior, Robert Ross.
Passou a morar em Paris e a usar o pseudônimo Sebastian Melmoth. As roupas tornaram-se mais simples, e o escritor morava em um lugar humilde, de apenas dois quartos. A produtividade literária foi pequena.
O fato histórico de seu sucesso ter sido arruinado pelo Lord Alfred Douglas (Bosie) tornou-lhe ainda mais culto e filosófico, sempre defendendo o amor que não ousa dizer o nome, definição sobre a homossexualidade, como forma de mais perfeita afeição e amor.
Oscar Wilde morreu de um violento ataque de meningite (agravado pelo álcool e pela sífilis) às 9h50min do dia 30 de novembro de 1900.
Em seu leito de morte Oscar Wilde foi aceito pela Santa Igreja Católica Romana e Robert Ross, em sua carta para More Adey (datada de 14 de Dezembro de 1900), disse "Ele estava consciente de que havia pessoas presentes, e levantou sua mão quando pedi, mostrando entendimento. Ele apertou nossas mãos. Eu então fui enviado em busca de um padre, e depois de grande dificuldade encontrei o Padre Cuthbert Dunne, que foi comigo e administrou o Batismo e a Extrema Unção - Oscar não pode tomar a Eucaristia".
Wilde foi enterrado no Cemitério de Bagneux fora de Paris, porém mais tarde foi movido para o Cemitério de Père Lachaise em Paris. Sua tumba em Père Lachaise foi feita pelo escultor Sir Jacob Epstein, a requisição de Robert Ross, que também pediu um pequeno compartimento para seus próprios restos. Seus restos foram transferidos para a tumba em 1950.
Wilde foi grande porque conseguiu escrever para todos, com as formas de expressão em palavras, embora tenha sido menos conhecido em algumas delas.
Em seu único romance, O Retrato de Dorian Gray, Oscar Wilde trata da arte, da vaidade e das manipulações humanas. Aliás, é considerado por muitos de seus leitores, como a maior obra-prima, sendo rica em diálogos.
Já em novelas escritas por ele, como a maioria de todos seus escritos, Wilde criticava o patriotismo da sociedade. Isso fica claro na novela O Fantasma de Canterville.
Em seus contos infantis sempre tratou da criança que vive em cada um de nós, com lições de moral na mais bela e pura forma com linguagens simples.
No teatro, escreveu nove dramas, que inclusive fizeram sucesso na época.
Wilde poeta usou a poesia, simplesmente talvez, para ampliar a sensibilidade para as artes, embora não seja muito conhecido nesse campo.

Cerebelo

2010-01-23T00:24:00.006-02:00

Inspirada num impulso cerebral

Fábio Shiraga, além de ser o homem que eu amo por mil e tantas razões, é expert em música.
Sempre me apresenta coisas novas.
Algumas, não tão interessantes para meu arisco gosto musical, deixo cair no limbo do esquecimento, mas há outras que simplesmente me fascinam.
O som do grupo paulistano Cérebro Eletrônico, por exemplo, me conquistou, em especial a música "Pareço moderno".
Sempre gostei mais de letra do que de melodia e me identifiquei muitíssimo com a letra desta música, que, além de tudo, tem uma melodia deliciosa.
Outra canção deste mesmo grupo muito bacana, que me faz rir e cantarolar é a música Dê.
Vale a pena curtir o som da banda e dar uma lida nas letras.

Pareço Moderno - Cérebro Eletrônico
Composição: Tatá Aeroplano

Gosto de cinema, ponto
vivo cheio de manias
tenho uma certa ... pré-dislexia
Às vezes eu surto mesmo
mudo de assunto
sumo e não assumo
a minha lucidez
Pareço moderno a te procurar
Caio na balada, admito
Alimento meu espírito
com litros de café e saio pra dançar
Sempre quando acordo cedo
crio uma canção maluca
ligada ao sonho e ao Ménage a Trois
Pareço moderno a te procurar
Toda vez que eu a encontro
perco o chão, fico sem jeito
quero trucida-la a esmo
e não partirei enquanto não conseguir meu feito
Sei que pego mal contigo
minha nóia eu não escondo
Sérgio Sampaio vai chegar pra lhe dizer
que eu, que eu, que eu
Pareço moderno,
pareço Roberto a te procurar

Dê - Cérebro Eletrônico
Composição: Letra: Tatá Aeroplano / Música: Fernando Maranho e Tatá Aeroplano

Dê amor
Dê paixão
Dê espera
Dê esperma
Dê prazer
Dê fogo
Dê uma nela
De carinho
De sacanagem
De sarro
De fato
Dê amor
Dê segurança
De anca na anca dela
E amanheça de cabeça dentro dela

Ela e outras mulheres

2010-01-21T14:26:00.001-02:00

Inspirada numa reportagem

Ao ler uma crítica à conduta do escritor Rubem Fonseca, na época da ditadura, a qual, entre outras coisas, o denunciava como colaborador do Ipes - grupo responsável por censurar a produção cultural - lembrei-me que há alguns anos, na sala de espera de um consultório, li na sessão de Livros da "Veja", uma resenha sobre um livro de contos deste mesmo autor, intutilado "Ela e outras mulheres".
A matéria o apontava como "velho safado", uma vez que os contos do livro tinham uma veia erótica latente. São vinte e sete narrativas que têm um denominador comum, que se adivinha no título: as mulheres. Embora nem todas ocupem o lugar de protagonistas, a verdade é que todas desempenham um papel fulcral para o desenrolar das histórias. Não é, aliás, por acaso, que todos os contos têm por título nomes de mulheres com exceção do conto “Ela”, referido no título da obra.
O universo literário de Rubem Fonseca – algumas histórias policiais, frequentes ambientes negros, muitas personagens violentas e ligadas ao crime e sexo em doses consideráveis – está todo neste volume. É notável a forma como, em textos tão curtos (contos com menos de dez páginas), o autor consegue dar um panorama tão vasto sobre uma certa vivência urbana da sociedade brasileira contemporânea. E se é certo que esta não é uma obra-prima, não deixa de ser também verdade que é uma excelente montra sobre a produção de Rubem Fonseca.
Ao me lembrar do livro, revivi a sensação, não sem sorrir, de fechar o livro - porque ficava enrubescida - sempre que alguém entrava no quarto ou na sala, enquanto estava lendo. A leitura era picante, instigante.
Nunca julguei a revista "Veja" indispensável, já na época a considerava tendenciosa e hipócrita, mas, aquela resenha, me abriu os olhos para uma literatura que, até então, me era desconhecida.
Agora, lia que esse mesmo autor fora censor na ditadura.
Como era possível?
Alguém que escrevia o que ele escrevia, como ele escrevia, deve ter tido uma boa razão para que, mesmo em um curto espaço de tempo, tenha trabalhado com a corja censora.
Pesquisando mais sobre o autor e sua obra, encontrei o conto "Alice", uma total falta de hipocrisia, mas de machismo absoluto, outra razão para injustificar a forma como a tal revista o acusa agora.
O duro, é que a mesma revista que me fez descobrir esse autor brilhante, lança uma caça às bruxas tendo Rubem Fonseca como alvo principal.
Controverso.
Ao meu ver, mais uma prova de que a revista "Veja" dança conforme a música. E a música da vez é o denuncionismo que visa influenciar-nos a desviar os olhos de outras questões mais importantes.
"Veja" continua dispensável.

A lição

2010-01-13T08:48:00.001-02:00

Inspirada numa brincadeira

Já era alta madrugada quando forçaram a porta da frente.
Apurou os ouvidos.
Fechadura mexida novamente.
A chuva apertava lá fora.
Ouviu leves batidas à porta.
Puxou mais as cobertas.
Passos circundavam a casa.
No silêncio do quarto escuro, sorriu.
Leves batidas na sua janela.
Prendeu a respiração.
O brilho de um raio encheu o quarto.
Em seguida, o trovão.
Batidas um pouco mais fortes na sua janela.
Uma voz sussurra:
- Amor, me deixa entrar. Por favor. Tá chovendo gelado.
Ela riu.
Havia avisado que o Habeas Corpus só era válido até meia noite.
Eram mais de três.
- Amor, eu imploro, me deixa entrar ou vou começar a gritar e acordar as crianças.
Pé ante pé ela foi até o quarto dos filhos e com eles se deitou, tomando o cuidado de fechar bem a porta do quarto.
O marido teria que curar a ressaca sozinho. Na chuva.

Fim do mundo

2010-01-11T15:16:00.000-02:00

Inspirada numa canção

Ao ouvir a coletânea que gravara para o homem que amava, ela atentou-se para uma música, dentre tantas, que naquele momento sobressaiu-lhe aos ouvidos.
A canção, de um dos seus compositores favoritos, Paulinho Moska - que, entre outras canções fabulosas, é o autor de uma das suas favoritas, "Um e Outro", pouco conhecida, mas que tocava seu coração como poucas - falava sobre o fim do mundo.
O que faríamos se nós restasse um dia?
Quais seriam nossas prioridades?
Seríamos politicamente corretos?
Ou avacalharíamos com tudo?
Qual a nossa verdadeira índole?
Acreditamos realmente no pós vida?
Remoendo sobre essas questões, não conseguiu chegar a nenhuma conclusão e só lhe restou continuar ouvindo "O último dia".

Meu amor

O que você faria se só te restasse um dia?
Se o mundo fosse acabar
Me diz, o que você faria?

Ia manter sua agenda
De almoço, hora, apatia?
Ou esperar os seus amigos
Na sua sala vazia?

Meu amor
O que você faria se só te restasse esse dia?
Se o mundo fosse acabar
Me diz, o que você faria?

Corria pr'um shopping center
Ou para uma academia?
Pra se esquecer que não dá tempo
Pro tempo que já se perdia?

Meu amor
O que você faria se só te restasse esse dia?
Se o mundo fosse acabar
Me diz, o que você faria?

Andava pelado na chuva?
Corria no meio da rua?
Entrava de roupa no mar?
Trepava sem camisinha?

Meu amor
O que você faria, hein?
O que você faria?

Abria a porta do hospício?
Trancava a da delegacia?
Dinamitava o meu carro?
Parava o tráfego e ria?

Meu amor
O que você faria se só te restasse esse dia?
Se o mundo fosse acabar
Me diz, o que você faria?

Meu amor
O que você faria?
O que você faria?
Se o mundo fosse acabar
Me diz o que você faria
Me diz o que você faria

Bendito fruto

2010-01-08T16:36:00.001-02:00

Inspirada numa imagem

A noite mal dormida fora conseqüência da ansiedade, mas, a despeito do cansaço físico e mental estava bem. Sentia-se feliz.

Levantou antes do relógio despertar.

Depois de uma ducha rápida, sentou-se nua na cama e acariciou o ventre.

Balbuciou uma canção de ninar enquanto espalhava o hidratante pelo corpo.

Sua respiração estava calma, sua mente estava tranquila.

No horário adequado, ela e o homem a quem amava foram ao consultório.

Sala de espera cheia. Tinham hora marcada, mas precisaram pegar senha e aguardar.

Quarenta minutos depois foram chamados à sala.

Ambiente na penumbra, silencioso, a atendente fez as perguntas de praxe e pediu que ela se sentasse.

Com um ligeiro sorriso a médica se apresentou e ligou a máquina.

Os batimentos cardíacos dela se elevaram.

Uma imagem disforme surgiu na tela.

Um som forte encheu o ambiente.

- Esse é o coraçãozinho do seu bebê.

Ela e o amado apertaram-se as mãos.

Estavam vendo o filho pela primeira vez.

A mãozinha estava sobre o nariz.

As pernas, cruzadas para cima.

A cabeça bem redondinha.

E o coração.

O pequeno coração batia com uma velocidade incrível e seu som era um deleite para os ouvidos dos seus pais.

Apaixonaram-se.

O carinho, o amor já existiam, isso era claro, mas, a verdadeira entrega, a paixão de pai pra filho surgiu naquele momento.

Data prevista para o parto: 27 de julho.

Só faltavam mais 7 meses para abraçarem e beijarem a Isabel ou o Francisco.

O homem que eu amo

2009-12-28T17:40:00.004-02:00

Inspirada num comentário

Detesto ser chamada de "Fabi". E o homem que eu amo sabe disso.
Também detesto pessoas que sempre citam "Los Hermanos", como se eles fossem o ápice da intelectualidade. Não são. Não gosto de "Los Hermanos".
O homem que eu amo sabe que, do nosso amor, a gente é que sabe. Os outros são os outros e só.
Gosto do mundo realmente intelectual e amo literatura e como o homem que eu amo sabe disso, me presenteou com o maravilhoso "Clarice,".
O homem que eu amo tem só 28 dentes. Ainda bem. Não confio em ninguém com mais de 30.
O homem que eu amo tem uma deliciosa extravagância: faz amor comigo quantas vezes eu quiser.
Ele ri escandalosamente. Aliás, a gargalhada do homem que eu amo é uma das coisas mais gostosas deste mundo.
O homem que eu amo coleciona CD's. Tem mais de mil.
Que bom.
Coleciono livros. Tenho menos de mil, mas, ainda assim, nenhum de nós pode reclamar dos excessos do outro.
O homem que eu amo fala sem parar. Sobre tudo. Até dormindo. Mas, não ronca.
Ele lê pra mim. Interpreta pra mim. Toca e canta pra mim.
O homem que eu amo abre a porta do carro para eu entrar. E me entrega as chaves para eu dirigir quando bebe.
O homem que eu amo fala inglês e se diverte porque eu falo russo.
Ele fica horas procurando um Blues chorão, do jeito que eu gosto, só para me agradar. Aí, ele se deita comigo e, de mãos entrelaçadas, ficamos nos adivinhando na penumbra, curtindo o som da gaita.
O homem que eu amo me deixou escolher o lado da cama, mas sempre rouba comida do meu prato.
O homem que eu amo me contou seus deslizes amorosos do passado.
Sei, inclusive, tudo sobre a casada e cretina, que o usou.
Aliás, cretina, além de ser um adjetivo feminino sinônimo de imbecil, quando derivada de cretinismo - que é uma doença crônica, causada pela insuficiência da glândula tireóide, o que pode explicar a obesidade - é a palavra que designa a pessoa enferma.
O homem que eu amo está com sobrepeso. Sua barriguinha, cultivada pelos anos de cervejadas em botecos, é um charme à parte.
O homem que eu amo sabe que eu sou brava e que não levo desaforo para casa e às vezes, só às vezes, fica incomodado com meus desatinos e, em particular, chama minha atenção como o pai faz com a criança arteira.
O homem que eu amo usa óculos. Eu também uso óculos. E nossas lentes ficam embaçadas quando nos beijamos.
O homem que eu amo não é só carne. Ele tem a alma mais linda do mundo.
Ele comemora seu aniversário no asilo, presenteando os velhinhos, passando horas super agradáveis com os que tem muito para nos ensinar.
O homem que eu amo é calmo, gentil e sofisticado. Sou nervosa, estúpida e relaxada. Ainda bem que os opostos se atraem.
O homem que eu amo também é um homem de fé, mesmo não se prendendo à religião nenhuma.
O homem que eu amo operou um milagre em mim e, contrariando todas as previsões, me fez mãe de novo.
Ele é o responsável pela aura de felicidade que me circunda novamente.
O homem que eu amo tem uma paciência de Jó, porque continua me amando mesmo eu sendo tão difícil.
O homem que eu amo é mais que meu marido, amado e amante. O homem que eu amo é meu amigo. Meu melhor amigo. Mas já lhe perguntaram se eu era sua filha e ele ficou grilado e eu dei risada.
O homem que eu amo tem algumas manias. Está sempre lavando as mãos, dirige lenta e cuidadosamente e dá uma risadinha curta quando algo o incomoda.
Ele joga tênis, é amigo do Léo e ia casar com a Lia. Mas ela ainda tem só três anos, então, até ela ter idade para casar, ele já pode estar viúvo, porque, enquanto a minha saúde é frágil, o homem que eu amo goza de ótima saúde.
O homem que eu amo sabe tudo o que é essencial sobre mim e isso é engraçado.
Nos conhecemos há tão pouco tempo nesta vida que a única explicação para nossa sintonia é o conhecimento adquirido ao longo de várias outras vidas.
O homem que eu amo é o homem que eu amo há milênios. Disso não tenho dúvidas.
Amo o homem que eu amo porque o admiro e porque ele tem todas as coisas, que um dia eu sonhei pra mim.
A cabeça cheia de problemas. Não me importo, eu gosto mesmo assim.
O homem que eu amo tem os olhos cheios de esperança, de um formato que mais ninguém possui.
Me traz meu passado e as lembranças, coisas que eu quis ser e não fui.
E eu que sempre fui tão inconstante, juro, para o homem que eu amo, que agora é pra valer.
Ele vai seguir comigo o meu caminho e viveremos a vida só de amor.
O homem que eu amo sabe que estou parafraseando Roberto Carlos, porque essa é a canção que ele canta para mim.

Futebol e Cultura Pop

2009-12-28T14:26:00.003-02:00

Inspirada numa idiotice

Amavam-se, apesar das diferenças.
Ela, fanática por futebol.
Ele, fiel seguidor da Cultura Pop.
Aos domingos, ela assistia uma partida de futebol, enquanto ele navegava pelo vasto mundo Pop do Twitter.
Viviam tranquilamente assim.
O casamento era harmônico... até que um dia...
O time do coração dela deixou o campeonato escapar pelo vão dos dedos.
Ficou estressada.
Ele, alheio à batalha campal, lia avidamente uma entrevista "interessantíssima" de Mallu Magalhães.
Ficou empolgado.
- Amor, posso ler a entrevista da Mallu pra você?
- Agora?
- É. Já acabou o jogo.
- Não to com saco para as futilidades dessa menina.
- Mallu não é fútil. Ela tem várias referências. Conhece muitas coisas.
- Eu a acho enfadonha. As letras dela são pobres.
- Pobre é a cultura futebolística.
- Se a cultura pop tivesse a mesma organização do futebol, não estaria fadada a admirar criaturas idiotas como Mallu Magalhães.
- Ela não é idiota.
- Não? Então, idiota é você.
- Idiota é quem fica vendo 22 marmanjos correndo atrás de uma bola.
- Você é tão idiota. 20 correm atrás da bola, dois ficam nos gols.
- Que seja. Mas a Mallu não é idiota.
Uma cadeira virada e uma porta batida colocaram fim à discussão.
Afastaram-se por alguns momentos para que esfriassem a cabeça.
Quando reataram, fizeram o pacto:
- Nunca mais falaremos sobre futebol e cultura pop dentro de casa.
Depois de selado o acordo, o casamento só durou mais três meses.
Todo o amor que sentiam não foi suficiente para vencer o silêncio gerado pela falta de assunto.

Carolinas na madrugada

2009-11-16T17:39:00.001-02:00

Inspirada numa lua-de-mel

A presente história é baseada na história "madrugada na padaria", de Fábio Shiraga

Ela escreveu a ele:

Me deu água na boca de pensar naquelas carolinas... e estremeci de lembrar a hora em que as trouxe pra mim. Boas recordações.

Ele fora correndo, passos largos e rápidos lá para o Empanadas.
Mal olhou para os lados, apesar de ter várias pessoas circulando ali pela Vila Madalena.
Ele gostava de observar as pessoas.
Não apenas a beleza das mulheres, mas os estilos diferentes, os tipos que ficam na calçada ou nos bares conversando, segurando seus copos, fumando na calçada, gesticulando...
Em inglês esta atividade tem até nome: people watching.
Mas, o que importava naquele momento, é que tinha alguém esperando por ele.
Mesmo que ela estivesse dormindo àquela hora, ela o esperava e ele queria estar com ela. Logo.
Parou, primeiro, na padaria 24 horas.
Ficou, ali, olhando a vitrine, pensando o que levar.
Alguns bolos estavam apetitosos, mas eram grandes demais e as fatias, refrigeradas, deveriam ser consumidas imediatamente ou colocadas na geladeira.
Julgou que os pedaços não estariam tão bons no outro dia, mesmo que o dia seguinte começasse dali a algumas horas.
Viu as carolinas recheadas com avelã.
Lembrou que ela, seu amor, tinha perguntado se ele gostava delas.
Comprou e saiu rápido para pegar as empanadas e desceu a rua segurando e equilibrando a bandeja.
Os passos largos e rápidos o faziam transpirar, mas ele não se importava.
Só pensava em estar com ela novamente.
Deixou a bandeja de empanadas e a sacolinha da padaria com as carolinas de avelã no balcão de hotel e foi buscar as bebidas em outra padaria.
Tinha fila no caixa.
Ficou com raiva da menina da frente que demorou para pagar, ficou procurando as moedas, depois decidiu pegar mais um sorvete.
Será que ela não tinha noção da sua pressa?
Ele tinha alguém lhe esperando, e ela pedira para que ele não se atrasasse!
As pessoas tendem a ser egoístas quando estão apaixonadas.
A guria da fila, a que procurava moedas, deveria lhe ceder o lugar, pois estava estampado em seu rosto que o amor da sua vida o esperava no segundo andar do prédio do outro lado da calçada.
Finalmente chegou sua vez. Pagou.
Os mesmos passos largos e rápidos o levaram para o quarto.
Subiu feliz, suando é certo, mas muito feliz.
Bateu na porta do quarto.
Segundos de expectativa.
Nada de ela responder.
Minutos de expectativa.
Nada de ela responder.
Desceu à recepção e pediu que ligassem no quarto.
- Boa noite, senhora. Poderia abrir a porta para seu marido? - avisou o recepcionista.
Subiu pulando os degraus de dois em dois.
Ela abriu a porta. Linda. De vermelho.
Agora já não tinha mais pressa.

Sim, ele também tinha ótimas recordações da noite em que lhe levou carolinas.

Quebra de rotina

2009-11-11T22:59:00.001-02:00

Inspirada num acontecimento

Estava trabalhando.

Repartição lotada.

O trabalho era árduo.

Corredores cada vez mais lotados de pessoas esperando para serem atendidas.

O estresse tomava conta dela.

O burburinho de vozes chegava a ser ensurdecedor.

Um homem corpulento, pediu passagem e atravessou o corredor.

Silêncio absoluto.

Todos os olhares o acompanharam, sedentos de curiosidade.

Uma voz de trovão chama:

Fulana de Tal.

Entrega para Fulana de Tal.

Levantou os olhos do documento que preenchia.

Alguém apontou em sua direção.

O homem lhe estendeu os braços sorrindo.

Sem jeito, ela sorriu de volta.

Palmas.

Muitas palmas.

As pessoas que aguardavam estavam tocadas com a cena.

Ela derramou lágrimas.

Lágrimas de diamante.

Várias pessoas disseram:

- Feliz Aniversário!

Respondeu que não era seu aniversário.

Apenas estava amando e sendo amada.

Olhares de inveja caíram sobre ela.

Alguns sorriram, não por ela, mas por nostalgia.

Precisou parar o atendimento, por instantes, para buscar água e um vaso grande.

Um vaso bem grande.

Pronto.

As flores do seu amor estavam salvas.

Aproveitou a quebra da rotinha e tentou ligar para ele.

Aí, se deu conta de que ele estaria trabalhando naquele momento.

Com um suspiro, limitou-se a voltar ao lugar para, entre um atendimento e outro, rascunhar um agradecimento ao dono do seu coração.

Reviravolta

2009-10-26T23:11:00.002-02:00

Inspirada num conto

A chuva começou a cair gostosamente na janela.
Apertou mais forte o travesseiro contra o corpo.
Suspirou. Duas semanas atrás, com aquele barulhinho bom de chuva caindo na vidraça, só teria pensado em dormir.
Hoje, só sentia falta de estar nos braços dele.
Tornou a suspirar.
Um turbilhão de pensamentos e sentimentos a assolou.
A chuva ficou mais pesada.
O clarão de um raio iluminou o quarto.
Na penumbra, julgou ter visto um vulto.
O coração disparou.
Fechou os olhos.
Prendeu a respiração.
Sentiu medo.
Não. Não podia ser o fantasma dele.
Pensou em rezar, mas logo desistiu.
Não acreditava na relevância da oração mecânica e não se sentia bem para orar.
Abriu um olho. Já não divisava nada no escuro da noite.
A chuva abrandava.
Levantou-se.
Jogou um moletom sobre a camisola.
Pegou a chave do carro e dirigiu por meia hora até um lugar específico.
Munida de lanterna, esquadrinhou o terreno.
Estava tudo como deixara.
Histericamente riu. Risada de bruxa.
Sentiu um nó na gaganta.
Histericamente chorou. Lágrimas de crocodilo.
Caiu de joelhos na terra molhada.
Beijou o chão.
Sentia falta dele.
A chuva voltou a cair pesadamente.
Ficou imunda.
Voltou para o carro.
Dirigiu devagar na volta.
Se recompôs.
Ao chegar em casa, correu pro banheiro.
Banho fervendo.
Depois, incinerou as roupas enlameadas.
Precisava dormir.
Voltou a deitar.
Iria à delegacia logo pela manhã.
Participava da equipe de buscas desde que dera parte do sumiço dele.
Lembrou-se da cena fatídica.
O ciúmes.
A briga.
A arma.
O tiro.
A desova do corpo.
Se pudesse voltar atrás...
Não podia. Estava feito.
Só lhe restava dormir sozinha.

Todos cantam para eles

2009-10-23T23:15:00.005-02:00

Inspirada em várias canções

O dia já começara estranho.
Estava com dor de cabeça.
Tinha perdido a hora.
Foi para o trabalho sem querer ir.
Ao abrir o email, ele havia mandado uma música.
http://www.youtube.com/watch?v=Wq0FkmcT1Jc&feature=related

Ela ouviu e chorou.
Chorou porque teve medo do que estava sentindo.
E porque estava com ressaca.
E porque só o vira 4 vezes na vida.
E porque parecia que o conhecia desde sempre.
E porque ele havia visto seu lado ruim já.
E porque teve certeza que ele desistiria dela.
E porque não o beijou como queria.
E porque não o abraçou como queria.
E porque não falou tudo que queria ter dito.
E porque estava menstruada.
E porque seu dia anterior fora péssimo.
E porque o dia atual estava muito tumultuado.
E porque ainda precisavam conversar sobre algumas coisas.
E porque a voz de Bethania ressoava em sua cabeça: Eu não existo sem você.
E porque estaria super ocupada até às 16h.
E porque ele não estava lá naquele exato momento.
E porque não queria sentir tanto a falta dele.
E porque o telefone não parava de tocar e ninguém respondia.
E porque teria um compromisso acadêmico à noite.
E porque queria que ele soubesse.
E porque não fazia a menor idéia do que queria que ele soubesse.
E porque o coração estava acelerado.
E porque Marisa Monte cantava A sua no rádio.
E porque todos cantavam para eles agora.
E porque estava com sono.
E porque ficaria pensando nele o dia inteiro.
E porque todos os caminhos a encaminhavam para ele.
E porque teria que parar de escrever e voltar a trabalhar.
Suspirou fundo.
Lembrou-se de Céu.
Havia mandado uma mensagem a jato, às entidades do tempo.
E já fora verificado que nem mesmo haveria segundos.
E que os minutos seriam reavaliados e a cada suspiro seriam 10 contados.
Suspirou novamente. Mais fundo.
Esperava que o dia passasse logo para vê-lo e, finalmente, poder parar de chorar.

Viagem

2009-10-20T14:12:00.005-02:00

Inspirada numa vontade

Depois de muitos desencantos, o encontro deles havia sido encantador.
Rapidamente criaram laços.
Riam por qualquer coisa.
Conversavam por horas a fio.
Ele cantarolava.
Ela dançava mambo.
Pareciam duas crianças.
Eram duas crianças felizes.
Sem mais delongas, ela o convidou:
- Vamos fugir para Pasárgada!
- Pra onde?
- Para Pasárgada.
- Com você eu vou.
- Vamos já?
- Farei as malas. Quanto tempo em Pasárgada ficaremos?
- Que tal pelo tempo que durar?
- Assim já cantava Marisa Monte.
- Paráfrase do Soneto da Fidelidade.
- Realmente, o poetinha já dizia isso.
- Tudo pronto para nossa partida?
- Quase tudo. Só uma pergunta: por que para Pasárgada?

Recitando Manoel Bandeira ela explicou:

Vou-me embora pra Pasárgada

Lá sou amigo do rei
Lá tenho a mulher que eu quero
Na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasárgada
Vou-me embora pra Pasárgada
Aqui eu não sou feliz
Lá a existência é uma aventura
e tal modo inconseqüente
Que Joana a Louca de Espanha
Rainha e falsa demente
Vem a ser contraparente
Da nora que nunca tive

E como farei ginástica
Andarei de bicicleta
Montarei em burro brabo
Subirei no pau-de-sebo
Tomarei banhos de mar!

E quando estiver cansado
Deito na beira do rio
Mando chamar a mãe-d'água
Pra me contar as histórias
Que no tempo de eu menino
Rosa vinha me contar

Vou-me embora pra Pasárgada

Em Pasárgada tem tudo
É outra civilização
Tem um processo seguro
De impedir a concepção
Tem telefone automático
Tem alcalóide à vontade
Tem prostitutas bonitas
Para a gente namorar

E quando eu estiver mais triste
Mas triste de não ter jeito
Quando de noite me der
Vontade de me matar
— Lá sou amigo do rei —
Terei a mulher que eu quero
Na cama que escolherei
Vou-me embora pra Pasárgada.

Já faz tempo que foram para lá e, pelo que dizem, de lá não pretendem voltar.

O Jardineiro Fiel

2009-10-19T13:42:00.001-02:00

Inspirada num trabalho

Nota: A presente postagem é fruto de um trabalho apresentado no curso de Letras para a disciplina Mídia e Educação, ministrada pelo Mestre dos Magos, Prof. Rofatto.
O trabalho quase na íntegra pode ser conferido no blog da turma: http://dinossaurosdasletras.blogspot.com/2009/10/o-jardineiro-fiel-verdade-conveniente.html

O Jardineiro Fiel, baseado no livro do inglês John Le Carrè e filmado pelo diretor brasileiro Fernando Meirelles (que a cada nova produção comprova seu inegável talento e maestria em trabalhos que demonstram qualidades próprias de um habilidoso, inteligente, criativo e sedutor artesão), levanta questões relativas aos duvidosos interesses e práticas de “fictícias” empresas de grande porte do setor farmacêutico.

Quando o diplomata Justin Quayle (Ralph Fiennes) termina sua palestra e se prepara para responder as perguntas dirigidas a ele pelo público ali presente, ele nem imagina que a história de sua vida está começando a ser reescrita.

Entre as pessoas que estão no recinto encontra-se Tessa (Rachel Weisz, em premiada e exuberante atuação), que virá a ser a mulher de sua vida e também a pessoa que modifica completamente a sua visão de mundo.

Enquanto ele é um ascendente jovem no complexo e disputado mundo da diplomacia internacional representando a Inglaterra no continente africano, sua jovem e sedutora esposa é uma ativista política envolvida em causas humanitárias no lugar mais explorado e desumano do mundo.

Essa explosiva combinação entre o talento, a argúcia e o engajamento de Tessa e as desigualdades e injustiças vividas pelos africanos, é o motor de uma intrincada trama de interesses econômicos escusos, de grandes indústrias farmacêuticas do primeiro mundo, e a morte/desaparecimento de pobres e desfavorecidos “cidadãos” africanos.

A partir de suas investigações a jovem Tessa chega a descobertas surpreendentes que envolvem não apenas bilhões de dólares em investimentos em pesquisa e aperfeiçoamento de remédios pelas indústrias que atuam nesses países africanos, mas também os governos de importantes nações do mundo ocidental “civilizado”, inclusive a própria Inglaterra...

Essas descobertas condenam a militante política à morte e, também, a indignidade perante seu próprio e amado esposo. Quayle, que além de suas reconhecidas habilidades no campo das relações entre países, é um devotado jardineiro a combater as ervas daninhas de seu impecável quintal tem que, a partir de investigações individuais, retomar a trilha de sua mulher.

Então ele entra no jogo dos bilhões em busca do resgate do nome de sua esposa e da verdade que envolve a morte de inocentes paupérrimos no já devastado e desolado cenário africano. Sua cabeça passa então a valer muito para os caçadores de recompensas e suas imunidades diplomáticas são então esquecidas e invalidadas...

Se não bastasse esse caráter crítico e questionador, O Jardineiro Fiel ainda nos coloca em contato com a devastadora realidade de um continente perdido, a África. Abandonada pelos países ricos, sobrevivendo à custa de doações que constituem migalhas, partilhada entre tiranos locais que nada mais são do que títeres do capital internacional, a África se decompõe e se torna cada dia mais terra de ninguém em grandes porções de seu território.

As reservas naturais africanas continuam (como durante todo o século XX) sendo pilhadas pelos modernos “Pizarros” e “Hernán Cortez” em seus bem cortados ternos e com modernos celulares e notebooks. O pior, no entanto, é perceber que ocorre o esgotamento progressivo das reservas humanas. Como autênticos “vampiros de almas”, os “investidores” internacionais “sugam” o sangue, as energias e utilizam os pobres e esquálidos corpos africanos numa nova versão da escravidão dos tempos coloniais...

Até que ponto “os fins justificam os meios”? Lucrar não é proibido. O que não pode ser admitido é que os lucros sejam obtidos a partir de qualquer tipo de exploração humana. Escravidão, baixos salários, condições insalubres, horas excessivas de trabalho e tantas outras indignidades e crimes contra o trabalhador e, principalmente ofensivas a própria condição humana devem ser extirpadas do mundo em que vivemos.

O Jardineiro Fiel é vacina que contém poderosos anticorpos que ajudam no combate à corrupção de valores e práticas.

Imunize-se!

Assista já!

A sombra do vento

2009-10-15T13:25:00.003-03:00

Inspirada num presente

Ao comemorar mais uma primavera, ganhou de presente do grande amigo um livro.
A capa acusava que se tratava de um Best Seller, com mais de 6,5 milhões de cópias vendidas no mundo.
Mas ela nunca tinha ouvido falar dele.
A contracapa avisava que a história tinha influencia de Poe e seus romances góticos.
Isso a seduziu.
O cenário era Barcelona, Espanha e o enredo girava em torno de um livreiro e seu filho e um autor e seus livros.
Suspense dos bons.
Muitas páginas.
Sentia-se realizada.
O livro passou a acompanhá-la.
Estava sempre na bolsa, ao alcance das mãos.
Exibia-o aos amigos.
O enredo na ponta da língua.
Julian Caràx, o personagem, lhe lembrava Julio Cortàzar, o escritor.
Aliás, sempre dizia que Cortàzar era a única coisa boa que a Argentina já havia dado ao mundo.
Ia dormir altas horas da madrugada, porque ficava lendo na cama.
O ritmo de leitura assemelhava-se ao que experimentara com "A menina que roubava livros".
E então aconteceu: ela adivinhou o final.
Faltavam 50 páginas ainda, mas ela já sabia como a história acabaria.
Chorou desiludida.
Abandonou o livro.
Sentiu raiva.
Começou outras leituras.
Desistiu.
Nada a empolgava.
Queria voltar a sentir aquele frio na barriga que o livro lhe proporcionara.
Acabou por retomar o livro.
A cada página, sua adivinhação se confirmava.
Antecipava na mente os acontecimentos seguintes... aquilo a estava torturando, mas não podia deixar o livro inacabado.
Aquela situação se arrastou por mais 10 dias e, no fim das contas, surpreendeu-se.
Não que o final da história tenha se alterado, mas, a forma como foi escrito encantou-a.
E ela e o livro fizeram as pazes.

Normalmente

2009-10-14T15:24:00.000-03:00

Inspirada num riso

Ela e seu fiel escudeiro foram ao cinema, num dia de semana, assistir "Os Normais 2".
A crítica que ouvira não era favorável.
Outros expectadores insistiam em comparar o filme com o seriado.
"Não chega nem aos pés", diziam.
Seu dia fora tão opressivo que precisava rir. Nem que fosse um riso forçado.
Ninguém na fila. Compraram os ingressos.
Foi à bombonière. Preços extravagantes. Recusou-se a pagar o que lhe pediam.
Desceu até uma grande loja de departamentos e abasteceu-se com chocolates, salgadinho e refrigerante.
Havia poucas pessoas na sala de cinema quando entraram.
Escolheram ótimos lugares.
Acomodou-se e organizou seu kit cinema.
As luzes apagaram.
A NOITE MAIS MALUCA DE TODAS surge na tela. Ela sorri.

Upside inside out

She's living la Vida Loca

She'll push and pull you down

Living la Vida Loca

Her lips are devil red

And her skins the color moca

She will wear you out

Living la Vida Loca

She's living la Vida Loca

Rui e Vani cantam o sucesso de Rick Martin, dando um show de dança e interpretação. A afinação, de tão patética, dá o acento cômico essencial à cena.
Ela ri. Escandalosamente, ela ri.
O resto do filme se desenrola sem grandes maravilhas ou problemas.
O que importa é que ela ri.
A primeira cena valeu o ingresso.
Ela ainda ri.
Ri e se reconhece.
No dia seguinte proclama: Vani sou eu!
Sim, normalmente, ela é uma versão de Vani.

Cotidiano

2009-10-14T14:31:00.002-03:00

Inspirada numa cobrança

Fez um grande esforço para levantar da cama.
Olhou o relógio, 5h50.
Detestava acordar cedo.
Não conseguia entender o expediente começar às 7h.
Arrastou-se até o banho.
A água quente lhe devolveu um pouco o ânimo.
Lembrou-se que precisava escrever.
O que eu posso escrever?
Como recomeçar a anotar frases?
A palavra é o meu meio de comunicação e eu só poderia amá-la.
Jogo com ela como se lançam dados: acaso e fatalidade.
Clarice inundou seu pensamento.
Pensou no final trágico de algumas de suas histórias.
Lembrou-se das aulas de literatura.
Certamente era influencia de Poe.
Vários temas surgiram na mente.
A hora do banho sempre era produtiva.
Em voz alta elaborou várias histórias.
Mais uma vez irritou-se por ainda não ter providenciado um gravador.
Olhou para as mãos. Os dedos já estavam enrugados.
"Merda! Vou perder hora", pensou.
Apressou-se em desligar o chuveiro.
O banheiro estava tomado pelo vapor.
Alcançou a toalha. Secou o rosto.
Saiu do banho.
Escorregou.
O impacto da sua cabeça quebrou o vidro do box.
O sangue vivo misturou-se aos resquícios de espuma de sabão.
Sua vida acabava como suas histórias trágicas.

Curto-circuito

2009-09-03T11:46:00.003-03:00

Inspirada numa sobrecarga

Descalça e com roupa provocante, ela passou, cuidadosamente, o trinco na porta e certificou-se que as janelas estavam fechadas.
Retocou o batom, olhou-se no espelho e tirou o telefone do gancho.
Nada poderia atrapalhar aquele momento.
Prendeu os cabelos no alto da cabeça, para deixar a nuca sensualmente exposta.
Sentou-se em frente ao computador com cara de safada.
Fez login no Skype.
Deixaria tudo preparado para a hora que ele ficasse online.
Colocou um cd, especialmente gravado para aquele momento, no drive e a música encheu o ambiente.
Com cuidado, conectou os cabos do novo headphone comprado para aquele fim.
Acoplou a filmadora ao computador, para registrar todos os momentos.
Deu um pause na música e decidiu, enquanto esperava por ele, assistir um dos vários filmes salvos na memória do computador.
Das opções, julgou Bonequinha de Luxo a mais adequada.
Resolveu checar todos os hardwares.
A webcam apresentou problemas.
Que droga! Nada poderia falhar naquele momento, muito menos a webcam.
Irritada, afastou a cadeira e se levantou para checar o cabo.
Levou um choque. Caiu desmaiada.
O curto-circuito incendiou o estabilizador e as chamas logo chegaram às cortinas.
Em pouco tempo a sala estava tomada pelo fogo.
No fim das contas, a aventura virtual dela teve o fim quente que tanto desejava.

G.P.S.

2009-09-02T22:58:00.007-03:00

Inspirada num pedágio a mais

- Zeca Baleiro vai tocar, de graça, em Jaguariúna sábado.

- Mentira!

- Juro!

- Nós vamos, né?

- Claro que vamos.

Desligaram o telefone.

O coração dela estava disparado.

O amigo havia lhe dado a melhor notícia da semana. Do mês. Do ano!

Rapidamente, passou a notícia adiante.

Infelizmente, nem todos seus amigos sabiam apreciar a arte baleeira. Alguns riram.

Dois empolgaram-se. Um não pode ir. Outro foi. Foram em quatro.

Nunca haviam ido para Jaguariúna.

O caminho era desconhecido.

Levaram o G.P.S.

Saíram cedo, para não correr o risco de perder o show.

Alegres, contentes e cantando, pegaram a estrada. Estavam empolgados.

Ao entrarem na rodovia, a primeira surpresa: o G.P.S. mandava que retornassem.

Rindo, decidiram ignorar a máquina e seguir as placas.

Depois de algum tempo, o G.P.S. avisa para virarem à esquerda.

- Só se nos jogarmos da ponte! Estamos em cima de uma ponte!

- Desliga essa porcaria.

- Não, deixa ligado. Aqui na estrada a gente se vira, mas vamos precisar dele na cidade.

Depois de mais algum tempo, um deles comentou:

- Nunca pensei que fosse tão longe.

- Cara, tem mais um pedágio? Como assim? Esse governo explora a gente mesmo.

Pagaram o pedágio.

Depois de muito mais tempo...

- Tem alguma coisa errada! Bem vindo à Monte Sião?

- Meu, estamos perdidos!

- Pqp.

- Que eu faço agora? Não tem retorno!

- Dá um cavalo de pau na pista.

Pegaram a direção contrária.

- Olha, tem um posto ali.

- Posto salvador. Vou entrar nesse posto.

O posto estava à uns 20 metros de distância, mas o motorista deu uma guinada repentina à direita.

VRAAAAAAUMMMMMMM PLAAAAAAAAAAAAFT SOOOOOOOOOOOCK BUUUUUUUM!

- Puta desnível! Tadinho do meu carro! Quase matei o carro! E nem é aqui a entrada dessa merda de posto!

As gargalhadas eram incontroláveis! Resolveram seguir em frente.

- O G.P.S. desistiu da gente. Aponta três direções diferentes agora.

- Recalcula isso aí.

A rota é novamente programada no aparelho.

- Maldito pedágio! Tem que pagar a volta também! Se alguém aqui votar nesse governador de novo, apanha!

- Lá vem ela falar de política.

- Fica quieta e recalcula a rota aí.

- Já está recalculada. Vocês são uns alienados mesmo.

A voz eletronica do G.P.S. ressoa no carro "Siga em frente. Virar à direita a 1 quilometro."

- Será que é confiável?

- Mais confiável do que nós aqui, com certeza é.

- Se eu perder esse show, eu choro.

- Chora nada.

- Choro sim.

- Tem um posto rodoviário ali na frente. Vamos parar e perguntar.

Era a melhor decisão da noite.

- Desce comigo? To com vergonha de estar perdido.

- Deixa de ser bobo. Eles estão aqui para ajudar gente perdida. Vamos lá vai.

O motorista e amiga desceram do carro e, receosos, dirigiram-se à guarita.

- Boa noite seu guarda. Estamos perdidos e o GPS nos traiu. Por favor, qual o caminho para Jaguariúna?

Com uma olhadela de sarro o guarda dá as coordenadas.

Na volta para o carro, ela implica:

- Eu sabia que tínhamos que pegar no outro sentido.

- Você deveria estar dirigindo então, dona sabe-tudo.

- Dá a chave que eu dirijo.

- Nem morto.

Já no carro, tentam seguir as instruções do policial.

- Ele mandou passar por baixo da ponte.

- Eu sei, mas onde tem ponte aqui?

- Ali na frente tem um trevo. Vamos por ali.

- Tem trevo, mas não tem ponte.

Os quatro juntos, escolheram uma das três opções de caminho.

- Que escuridão! Pagamos uma fortuna de pedágio e essa estrada não presta nem pra ter iluminação!

- Somos quatro perdidos numa noite suja.

- Isso é filme, não é?

- É. Filme brasileiro. Dois perdidos numa noite suja. Com aquela atriz bonitinha de cabelo curto.

- Débora Falabela.

- Isso.

- É putaria?

- Ah, é filme brasileiro, só pode, né.

Divagando por outros assuntos, quase se esqueceram que estavam perdidos.

- Que lugar deserto. Parece estrada vicinal.

- Tem certeza que pegou a direção certa no trevo?

- Não tenho certeza de mais nada.

- O que diz o G.P.S.?

- Está mandando voltar.

- Que horas são?

- 21h20.

- Ai, meu Deus. Vamos perder o show.

- Não vamos perder nada. Pensa positivo.

- Volta nessa estrada mesmo. O GPS tá mandando voltar.

- A gente deveria é ter se jogado da ponte quando ele mandou.

- Vou voltar, mas é a última vez que sigo esse negócio.

- Pronto. O aparelho já está dizendo que estamos chegando.

- Chegando onde Judas perdeu as botas?

- Não, onde ele furou as meias.

- Vocês e essas frases feitas.

- Deixa de ser chata.

- Olha que placa linda: JAGUARIÚNA.

- Chegamos! Chegamos! Chegamos! Chegamos!

Chegaram e, como que por milagre, chegaram antes do início do show.

Zeca Baleiro atrasou, só para esperar por eles.

Por quase duas horas cantaram, dançaram e riram.

Aproveitaram e esticaram até o último segundo.

Agora teriam um novo desafio: achar o caminho de volta pra casa.

Caso de amor

2009-08-19T18:39:00.005-03:00

Inspirada numa prescrição médica

O caso deles havia começado na adolescência.

Uma tia os apresentara.

Após o estranhamento inicial, comum em toda relação, eram vistos sempre juntos.

Ela era apaixonada por ele.

Seu dia só começava depois que beijasse os lábios quentes dele.

Eventualmente, se encontravam para beijarem-se no almoço também.

Nos dias nostálgicos, ele era seu consolo.

Nas tardes chuvosas, ele era sua companhia.

Nas noites aflitivas, ele era seu melhor amigo.

Até que a saúde dela começou a se deteriorar.

Após ver vários doutores, e ser submetida a vários exames, recebeu a ordem médica: precisava deixá-lo.

Achou que enlouqueceria.

Não conseguia lembrar como era sua vida antes dele.

Seria impossível substituí-lo.

Caiu em tentação.

Reataram.

Depois de 15 dias foi internada com colapso cardíaco e sobreviveu por milagre.

Agora não teria mais escolha.

Seria obrigada a abandonar o café.

Epidemia

2009-08-11T12:23:00.003-03:00

Inspirada num exagero

Atchim.

A história toda começou com um espirro.

O pânico foi se espalhando pela cidade.

As aulas foram suspensas.

Os boatos falavam em centenas de mortos na cidade. Milhares no país. Milhões no mundo.

Templos religiosos ficaram vazios.

Ninguém mais se cumprimentava.

O cordial aperto de mãos estava proibido.

As informações oficiais eram desencontradas.

Alguns julgavam um absurdo tanto alarde.

Vários e-mails começaram a circular, divulgando quanto as empresas farmacêuticas estavam faturando com a pandemia.

Estava difícil segurar as crianças em casa.

O período de férias era marcado por grandes estréias no cinema.

Resolveram não aderir ao pânico.

Vinte dias depois, o H1N1 matou a família que foi ao cinema.

Justiça Divina

2009-08-11T11:41:00.002-03:00

Inspirada numa parábola

Faltavam apenas mais 40km para chegar em casa.

Por seis dias estivera participando de um Congresso religioso.

Na mente, o olhar dos jovens que sabia ter inspirado durante suas palestras.

- Deus não dá o frio maior que o cobertor.

Sua fé sempre repetia isso àqueles que sofriam.

- Confie em Deus e Ele te proverá.

Sentia a alma leve e o dever cumprido.

Acreditava, piamente, que todas as mazelas da vida faziam parte da Justiça Divina.

Deus ama todos os seus filhos e, se eles sofrem, é porque precisam aprender algo.

A dor nas costas era resultado das 5 noites mal dormidas em cama de armar, sacrifício necessário para levar a palavra de Deus aos demais irmãos.

Crente nisso, sonhava com a recompensa: uma ótima noite de sono em seu colchão ortopédico com lençóis de seda e travesseiro de pena de ganso.

Na entrada da cidade teve uma idéia e, antes de seguir para casa, parou na locadora e escolheu alguns filmes bíblicos para assistir no seu recém instalado Home Theater.

Aumentou o som do MP3.

Sua cantora gospel preferida entoava, com voz de anjo, um novo cântico.

Chegou feliz em casa.

Ao abrir a porta, uma surpresa: a sala estava vazia.

Largou a bolsa no chão e correu para os demais cômodos.

Todos vazios.

Entrou em desespero.

Começou a chorar.

Esbravejou.

Amaldiçoou.

Blasfemou.

Caiu de joelhos no chão da imensa sala vazia.

Na parede, pichada a moral da história em letras maiúsculas:

CONFIE EM DEUS, MAS TRANQUE A PORTA AO SAIR.

Travessia

2009-07-30T15:02:00.009-03:00

Inspirada numa preferência

Abriu a quarta garrafa de vinho com dificuldade.

Tomou um longo gole no gargalo.

Havia desistido da taça no meio da primeira garrafa.

Bebia sozinha. Formalidades eram dispensáveis.

Era um ritual passar o dia 30 de julho sozinha.

Sofrendo.

Chorando.

Neste ano, decidira embebedar-se.

Olhou para as fotos espalhadas na cama.

Deitou sobre elas.

Suas roupas ainda estavam úmidas do banho de chuva e as fotos grudavam nelas.

Teve medo de danificar as imagens.

Eram as únicas coisas dele que restavam.

Despiu-se.

Deu play no CD.

Milton inundou o ambiente.

"Quando você foi embora fez-se noite em meu viver.

Forte eu sou mas não tem jeito, hoje eu tenho que chorar".

Milton era perfeito.

Lembrou-se, divertida, da interpretação de Bjork, de Travessia.

http://www.youtube.com/watch?v=WL6WU4j6sBM

Preferia Milton. Sem dúvida.

http://www.youtube.com/watch?v=Jo5UlFDTZ6g

Cantou junto com a música.

Aumentou o som.

"Solto a voz nas estradas, já não quero parar

Meu caminho é de pedras, como posso sonhar

Sonho feito de brisa, vento vem terminar

Vou fechar o meu pranto, vou querer me matar"

Esmurrou o próprio peito e atracou-se com a garrafa.

Ingeriu mais meio litro.

Amontoou as fotos e beijou-as.

Pediu perdão para o menino que lhe sorria e continou a cantar.

"Vou seguindo pela vida, me esquecendo de você

Eu não quero mais a morte, tenho muito que viver

Vou querer amar de novo e se não der não vou sofrer

Já não sonho, hoje faço com meu braço o meu viver"

Rodopiou nua pelo quarto, sempre com a garrafa na mão.

Antes que a música chegasse ao fim, apertou a tecla repeat.

Milton reiniciava sua cantoria.

Ela reiniciava seu lamento.

A garrafa chegava ao fim.

Antes do final da música, ela já estava desmaiada em sua cama, segurando uma das fotos.

Acordaria, no dia seguinte, com o cabelo sujo de vômito.

A ressaca seria sua companhia.

E sua travessia recomeçaria.

Coração partido

2009-07-29T00:32:00.002-03:00

Inspirada num número da sorte

A médica a atendeu no horário e isso lhe deu mais confiança.

Não queria admitir, mas estava em pânico.

O histórico familiar pesava.

Tentou agir naturalmente ao reponder todas as perguntas de rotina.

Demoradamente, a médica auscultou seu peito.

Começou a tremer.

Julgou que fosse o frio, já que estava sem blusa.

A médica segurou suas mãos.

- São sempre frias assim, suas mãos e suas unhas arroxeadas?

- Ô.

Foi tudo que conseguiu dizer.

- Precisamos medir sua frequência cardíaca.

E foi ligada a uma série de eletrodos.

Avisada de que o exame demorava um pouquinho, ficou refletindo sobre a vida.

Umas linhas engraçadas saiam do aparelho ao qual estava ligada.

Quantas vezes seu coração fora partido?

Resolveu enumerá-las:

1 - O amor que a traiu.

2 - O filho que morreu.

3 - O sonho que acabou.

4 - A paixão que partiu.

5 - A amiga que perdeu.

6 - A escola que deixou.

Seu coração fora partido seis vezes já.

Irritou-se, porque o número de vezes partido, dividido por sua idade, não dava um número inteiro.

Detestava conta fracionada. Nunca fora boa de matemática.

Com um suspiro, a médica sentenciou:

- Você precisa de uma cirurgia cardíaca de emergência.

Deu um sorriso. Seis partes. Ainda lhe sobrava uma.

Um gato tem sete vidas. Ela também haveria de ter.

Viuvez

2009-07-27T21:56:00.004-03:00

Inspirada num exemplo

Num último gesto de amor, beijou-lhe os lábios já descarnados.

Ele deu seu último suspiro, afogado no soluço dela.

Era a terceira vez que ficava vúva.

Mas há de quem a chamasse viúva negra.

No auge dos seus 89 anos, possuia uma imponência que fazia estremecer até o mais valente.

Conheceram-se numa aula de dança de salão.

Ele, um senhor a procura de exercícios físicos.

Ela, uma professora exigente que expeimentava no ensino da dança, uma retomada do vigor da juventude.

Não se pode dizer que apaixonaram-se.

Eram maduros e sabiam que as paixões eram efêmeras.

Simpatizaram um com o outro e, da simpatia mutua, surgiu o amor.

O sexo, segundo eles, era a cada 30 dias, mas de excelente qualidade.

Beijavam-se em público. Na boca.

Era lindo de se ver.

Por set anos ela o amara e a ele dedicara toda sua atenção.

Foram felizes.

Agora ele partia, vitimado pela fraqueza dos pulmões.

Ela ficava, com suas sapatilhas, em busca de um novo par para dançar.

O homem perfeito

2009-07-25T11:03:00.009-03:00

Inspirada numa conversa

Não pode ser muito alto. Mais baixo que eu, nem pensar.

Um pouco mais alto só, para eu me aconchegar no seu peito.

Mãos grandes. Gosto de homem com mãos grandes. A pegada é melhor.

Tem que ter pegada, ou não rola.

Tanto faz loiro ou moreno. Careca também pode.

Ah, com barba. Gosto de homem com barba.

Uma semana sem fazer a barba é o ideal. Mas o pêlo tem que ser macio. Piniquento, não dá.

Gostar de futebol é imprescindível. Pode até torcer para outro time, porque discordar, às vezes, é bom.

Mas ele tem que gostar de assistir futebol. Não de jogar. Nada de jogo de domingo com os amigos.

Precisa ser culto. Adorar cinema e livros. Disso não abro mão.

Quanto à música... qualquer estilo, exceto sertanejo.

Preferencialmente tem que gostar de MPB e Blues. Rock só se não for de gritaria.

Não curto aqueles rocks pesados, em que o cara só grita e a gente não entende o que ele canta.

Tem que ser romântico na medida certa. Não grudento, porque não suporto grude. Mas tem que demonstrar seu amor por mim.

De flores, não gosto.

Se for vaso, vou ter que ficar molhando e tals e, se for buquê, em dois dias as flores murcham e vou ficar pensando que o amor também vai morrer. Sei lá, flores não.

Prefiro que ele me faça um vídeo. Pode ser um vídeo simples. Com fotos minhas, fotos nossas.

Também pode ser uma música. Seria legal se ele fizesse uma música pra mim.

Um vídeo com a música que ele fez para mim, na trilha sonora de fundo então, seria perfeito.

Outra coisa importante: ele não pode ser vidrado só em virilha com depilação completa. Homem não imagina o quanto dói para depilar a virilha.

Ele precisa ser meu amigo, meu confidente. Terminar minhas frases e adivinhar o que estou pensando.

Mas também precisa ser meu amante. Adivinhar o que quero e fazer exatamente aquilo que desejo e quando desejo.

Quase esqueci! Ele tem que respeitar meu espaço.

Reservaremos um dia na semana para fazermos programas separados.

O ideal seria eu ir pro bar com as amigas e ele preferir alugar um filminho para assistir em casa, tomando cerveja.

Café. Ele deve gostar de café, para desbravar várias cafeterias comigo.

Tem que gostar de viajar também. Muito.

Cozinhar, eu cozinho, mas ele é quem deve lavar a louça.

Não precisa ser rico, mas ter um pouco de ambição não faz mal a ninguém.

Cheio de frescuras, também não.

Esse papo de que mulher tem que ser uma dama até no banheiro, é ridículo.

Ficar peidando e arrotando o tempo todo é nojento, ele não pode ser desse tipo. Mas também não pode ficar escandalizado quando isso acontecer. Tanto com ele, quanto comigo.

Se ele souber poesia de cor, será ótimo.

Se escrever poesia para mim, será divino.

Ele tem que achar encantador eu não gostar de maquiagem e entender minha falta de preocupação no vestir, pois percebe que valorizo outras coisas acima da aparência.

Ambientalista, mas não desses chatos. Animal em casa, só se for peixe de aquário.

Cheiroso! Isso tem que ser, Definitivamente!

Pode ser gordinho... aliás, gosto de homem gordinho. Mas não muito barrigudo.

Magrelo, não. De magrela, já basto eu.

Fofinho. Inteligente. Carinhoso.

Não sou tão exigente quanto a homem e, mesmo assim, continuo solteira... não dá pra entender.

O Portador

2009-07-24T18:30:00.003-03:00

Inspirada numa alergia

Créditos em homenagem ao meu querido Elígio.

- Estou mal. Não aguento mais tossir.

- Mas você está com febre?

- Não. Só tosse seca.

- Menos mal, porque se estivesse com febre, poderia ser gripe suína.

- Não é não. Nem tenho sintomas de gripe, é a maldita alergia mesmo. A não ser que o vírus mutou e eu sou o primeiro portador da doença que dizimará a humanidade. Nossa, dá até filme hein. Já Pensou? "O portador". Filmão. Depp faria meu personagem, porque temos o mesmo tipo físico e você sempre diz que meu nariz é igualzinho o dele. O roteiro está vindo na minha cabeça agora. Vai anotando o que vou te falando, que você escreve mais rápido. Vou regular o som do Skype para ir ditando para você. Ficou bom. Vamos lá. Está pronta? Estou vendo todas as cenas, movimentação de câmeras, o cheiro do set durante as filmagens. Farei algo de trás pra frente. Já começa com a terra devastada e uma voz ou um escrito, estilo Star Wars, vai contando o que aconteceu. Surge Depp na tela. Lindo. Saudável. Aventureiro. Talvez em trajes de Indiana Jones. Talvez. Sublinha isso. Talvez. Ele espirra. E começa a andar. Rua movimentada. Cheia de gente. Acho que ele não estará vestido de Indiana não. Enfim. Ele tosse. Gotículas saem de sua boca. A câmera registra bem isso. Câmera lenta ficará perfeito. Ele está contaminado. E todos que estão ali também estão sendo contaminados. É assim que começam as epidemias, não é mesmo? Mas onde ele pegou esse vírus? Pensa. Me dá uma sugestão? Que tal num show do Iggy Pop? Seria o máximo. O filme terá trilha sonora do Iggy. Está decidido. Espera que a campainha está tocando.

...

- O que você está fazendo aqui, amada? Estou falando com você pelo skype. É uma imagem holográfica? Como tocou a campainha?

- Bee, você está delirando, venha cá. Meu Deus, está queimando em febre. Vista as calças, vou te levar pro hospital.

Um agrado

2009-07-18T21:56:00.006-03:00

Inspirada num dia frio

Ele não ligou como prometera.

Ela tinha passado o dia com o celular na mão, checando-o de minuto em minuto, mesmo sem ter tocado.

A noite, em claro, fora um martírio.

Pela manhã estava com olheiras e mau humor.

Depois do costumeiro café, sem açucar, saiu às compras.

Como no dia anterior, foi para a loja de lingerie, mas dessa vez, não escolheu conjuntos sexies, nem calcinhas provocantes. Comprou um pijama longo. De flanela.

Dirigiu-se ao supermercado e, no lugar de comprar ingredientes para um jantar romântico e velas, comprou lasanha congelada, chocolate, pipoca de microondas e lenço de papel.

No mercado municipal presenteou-se com luvas, um gorro e longas meias coloridas, com dedinhos.

Antes de voltar para casa, parou na locadora e escolheu meia dúzia de filmes antigos, em preto e branco, daqueles que tornam o choro inevitável.

Já em casa, descarregou as compras, ligou um Blues e entrou no banho.

Enquanto a água fervente escorria por seu corpo, ouvia Stevie Ray Vaughan e sentia raiva de si mesma. Dois dias antes havia se depilado inteira. Teve náuseas de dor a cada puxada de cera, a virilha ficara avermelhada, mas tudo era válido para agradá-lo.

Desgraçado, sofrera em vão.

Ao som da gaita de Cephas & Wiggins, secou os cabelos, vestiu o pijama novo, o gorro, as luvas e calçou as meias com dedinhos.

Gargalhou ao se ver no espelho. Aquela era ela. Nada convencional. Estava com saudades de si mesma e se jogou um beijo estalado.

Levou para a cama seu "kit-dia-frio-deprê": comida pronta, chocolate, pipoca, lenço de papel e uma garrafa de vinho (intacta desde a noite anterior).

Colocou o primeiro filme e aconchegou-se.

Pronto.

Agora sim, poderia chorar todas as suas mágoas.

Perdas e ganhos

2009-07-06T08:28:00.006-03:00

Inspirada numa seta no alvo

Sempre escutou o velho ditado "Azar no amor, sorte no jogo", mas nunca achou que fosse verídico.

Pessoas sortudas tinham sorte em tudo. Sempre.

Ela era azarada em tudo. Sempre.

Sua vida era caótica. Especialmente a amorosa. Cheia de altos e baixos.

Primeiro perdeu o amigo de cama-mesa-banho para uma mais peituda e resolveu, do nada, apostar pela primeira vez na Mega Sena. E acertou a quadra.

Um mês depois rompeu, em definitivo, os laços com um antigo caso. Acertou a quina na Mega Sena.

No entanto, só teve certeza que o azar amoroso lhe trazia recompensas financeiras, quando o amor da sua vida morreu repentinamente, e ela ganhou na Mega Sena.

Na última vez em que se teve notícias dela, estava, feliz da vida, morando numa ilha particular, com um boneco inflável.

Unidos pelo Futebol

2009-06-30T13:23:00.016-03:00

Inspirada num desencontro
(Primeira história com intervenção do meu ombudsman. Obrigada, Mandioca.)

Tinham a mesma idade, o mesmo histórico de desastres pessoais e a mesma paixão pelo futebol.

Idosos, não quiseram dar trabalho aos filhos e mudaram-se, quase na mesma época, para um asilo particular.

Ele achava um despautério uma mulher, na idade dela, discutindo futebol com os homens.

Ela achava ridículo aquele velho, todos os dias, tomar café da manhã com pijama flanelado do Corinthians.

- A senhora deveria estar tricotando em vez de debater futebol.

- Se o senhor tivesse visto seu time ser campeão da Libertadores ao menos uma vez, não seria tão amargo.

Apesar das rusgas futebolísticas, acabaram ficando bons amigos.

Quando anoitecia, gostavam de jogar baralho, tomar chá, relembrar os tempos da juventude e discutir futebol.

- Você lembra quando o Ronaldo Fenômeno jogava no Corinthians? Tempos de glória aqueles.

- É, o Ronaldo era fenomenal. Saia com homem achando que era mulher e jogava no Corinthians achando que era time.

- Eu escutava muito essa piadinha infame na época. Tinha uma amiga, são paulina meio fanática como você, que não perdia a oportunidade de me relembrar sobre esse deslize do meu ídolo.

- Fofucho era seu ídolo?

- Você disse Fofucho?

O reconhecimento os atingiu em cheio. Haviam sido grandes amigos virtuais na juventude.

Conversavam pelo msn diariamente. Trocavam confidências.

Riam das desgraças e exaltavam as vitórias dos seus times.

Brigavam ocasionalmente e, nessas situações, não se falavam por dias.

Eram temperamentais.

Tinham personalidade forte.

Mas não conseguiam ficar muito tempo longe e sempre reatavam.

Seus gostos musicais, literários e cinematográficos eram parecidos. Adoravam futebol, mas torciam para times diferentes.

Seus horizontes culturais se ampliavam a cada bate papo.

Bem humorados, desavergonhados, politizados, jamais conseguiram se encontrar. Tentaram algumas vezes, mas em vão.

Moravam na mesma cidade e frequentavam os mesmos lugares, porém, em horários e dias diferentes.

Estavam fadados ao desencontro.

Seguiram caminhos diferentes e nunca mais tinham tido notícias um do outro.

Finalmente o futebol os unira.

Estavam no mesmo lugar e na mesma hora.

O dia D

2009-06-29T19:54:00.005-03:00

Inspirada numa decisão

Sem emoção alguma, olhou-se nua no espelho.

Altura mediana, corpo esquelético, o rosto ainda era bonito, mas não tanto quanto fora outrora.

Os lábios carnudos estavam sem cor e os olhos amendoados, brilhantes em outros tempos, estavam fundos pela noite mal dormida.

Passou os longos dedos com unhas vermelhas pelos cabelos e lembrou-se que, ao cortá-los curto, pretendia ter uma aparência moderna, despojada, mas agora via que sua aparência era de desventura e desesperança.

Os seios diminutos, que a assombravam desde a adolescência, insistiam em afrontá-la na sua nudez.

Havia perdido a juventude na espera do amadurecimento do seu amor.

Sentiu-se ridícula.

Envergonhada, desviou a visão para a área do quadril, onde suas cicatrizes tornavam a lembrá-la que já ganhara e perdera muito na vida e era preciso seguir em frente, apesar de tudo.

Jamais poderia roubar o brilho da noiva.

Seria apenas a madrinha.

Madrinha no casamento do amor da sua vida.

Não iria.

Sem maiores explicações, estava decidido. Não iria.

Teve consciência que essa atitude poderia atrasar um pouco o casamento, mas jamais cancelar.

Madrinha, coloca-se outra no lugar. Noiva não.

Num último relance dramático, imaginou-o em desespero porque ela não aparecia. Atormentado por aquela ausência, ele percebia que apenas ao seu lado poderia ser feliz, mas, a noiva chegou e ele já não podia mais pensar naquela a quem um dia jurara amor eterno.

Sem que percebesse, grossas lágrimas brotaram de seus olhos e um soluço doído ecoou de sua garganta.

Num rompante, lavou o rosto na água fria da pia, pintou os lábios e decidiu ir...
... para a praia.

Duelo

2009-06-29T15:38:00.007-03:00

Inspirada num absurdo

- Ele está te traindo.

A boca se abriu. Os olhos se fecharam.

- Você contou para mais alguém?

Sua voz era trêmula, quase um sussurro.

- Claro que não. Assim que o vi com a outra, vim te contar.

Um brilho estranho surgiu em seu olhar.

- Como ela é?

A ansiedade dilatou suas narinas.

- Parece uma vadia. Roupa justa, muita maquiagem.

Assegurou a outra.

- Prometa-me, por seus filhos, que não contará a mais ninguém.

Implorou aflita.

- Prometo. Mas o que você fará?

Ela apenas sorriu.

Não podia viver sem ele.

Estava decidida a renovar seu guarda-roupa, com roupas mais sensuais.

Não seria fácil competir com uma vadia, mas, enquanto ninguém mais soubesse, não precisaria deixá-lo.

Lutaria por seu homem.

Negócios a parte

2009-06-29T13:16:00.004-03:00

Inspirada num desenho

Conversaram a noite inteira. Sobre tudo.

Filosofia. Cinema. Música. Religião. Geografia. Antropologia. Comida. Bebida. Passado. Presente. Futuro. História. Sonhos. Desejos, Fantasias. Relacionamentos. Amores. Desamores.

Beberam a noite inteira. De tudo.

Foram para a cama. Juntos.

Um momento de constrangimento.

Para resgatar a intimidade adquirida ele teve um impulso.

Ficou em pé na cama, abriu os braços e invocou:

"Antigos espíritos do mal"

Rapidamente desabotoou a camisa.

"Transformem essa decadente em Mumm Ra, o de vida eterna."

Quando voltou a fitá-la, ela chorava de tanto rir.

Sentou-se e riram juntos.

Abraçaram-se e choraram todos os amores perdidos.

Entrelaçaram as mãos com a certeza de que seriam amigos para sempre.

Tiro pela culatra

2009-06-29T11:29:00.005-03:00

Inspirada numa impressão

Resolveu dar um basta na situação.

Cansou de ser usada.

Há tempos sabia que ele só se aproximava dela quando precisava de algo.

Tudo o que ele lhe pedia, ela atendia de pronto.

Dessa vez entoou um sonoro não.

Ele ficou surpreso.

Ela despejou sobre ele todas as mágoas acumuladas.

Acusou-o de interesseiro e cafajeste.

Ele esboçou uma réplica.

O olhar gélido dela o fez calar-se.

Não acreditaria mais nas suas saudades e na sua bajulação.

Cruzou os braços e serrou o maxilar.

Olhou para ele com falsa indiferença.

Sua mente divagava.

A qualquer momento ele iria se ajoelhar e pedir perdão.

Ele tinha o olhar perdido. Olhava para o nada.

Ela estava certa que o remorso o corroía.

Ele, no entanto, vasculhava na mente o nome de outras.

Lembrou-se de duas.

Disse apenas:

- Sinto muito, não era para acabar assim.

E foi embora.

Sabia que aquela era uma possibilidade. O fim definitivo. Mas ficou mais leve por deixar de carregá-lo nos ombros.

Mas sentiria falta do peso dele no seu coração.

Desenlace

2009-06-29T10:13:00.004-03:00

Inspirada num vislumbre

Acordou com o ronco dele.

O cheiro de suor e peido lhe atingiu as narinas.

Jogou as cobertas e saltou da cama.

Olhou para a massa de gordura e pêlos enrolada nos lençóis.

Suspirou.

Foi pro banheiro.

Ele não havia dado a descarga.

Sentiu náuseas.

Entrou no banho.

Ensaboou-se e esfregou-se repetidamente para tirar os fluidos dele do seu corpo.

Deixou a água escorrer pelos cabelos.

Fechou a torneira.

Enrolou-se na toalha.

No reflexo do espelho viu a marca arroxeada na face.

Engoliu as lágrimas.

Sorriu tristemente e foi fazer o café.

Só mais três dias.

Segundo o advogado, ela teria que aturá-lo só mais três dias, para que pudesse ter direito à pensão.

Felicidade Clandestina

2009-06-26T09:45:00.008-03:00

Inspirada numa possibilidade

Haviam namorado na adolescência. Namoro conturbado, moldado pelo cíúmes e medo de traição que sentiam, mas gostavam-se. Isso era óbvio.

Quando o namoro acabou, sofreram, mas o orgulho não os deixou reatar.

Alguns anos se passaram e, mais maduros, os ex-namorados retomaram a amizade.

Se encontravam para relembrar histórias, rirem das brigas e comentar sobre os amigos.

Foram se vendo cada vez mais e a vontade de se verem crescia e crescia.

Engataram um novo romance. Clandestino.

Ambos estavam envolvidos em outros romances, mas sentiam necessidade de se verem, de se tocarem. Adoravam aquela retomada da aventura da adolescência.

Mas, a consiência passou a assombrá-los e, sem coragem de enfrentar o mundo em prol daquela felicidade, romperam.

Muitos anos se passaram e, já maduros, mais uma vez os ex-namorados se reencontraram e retomaram a velha amizade.

Se encontravam para relembrar as velhas histórias, riam das velhas brigas e comentavam sobre os velhos amigos. E foram se vendo cada vez mais até que retomaram o velho romance. Clandestino.

Embora ambos estivessem envolvidos em outros relacionamentos, ansiavam por se ver, tocar e conversar. Sentiam-se jovens quando estavam juntos. Conversavam todos os dias.

Não precisavam representar papéis de conduta um com o outro, pois conheciam-se ao avesso.

A felicidade clandestina que experimentavam na maturidade lhes deu coragem de assumir que se amavam e não podiam mais viver separados.

Enfrentaram o mundo. Juntos.

Por 45 dias foram as criaturas mais felizes do planeta, até que ela morreu de aneurisma e, dois dias depois, ele de enfarto.

A Executiva

2009-06-26T08:19:00.006-03:00

Inspirada numa dicotomia

De todas as amigas, a executiva foi a que alcançou o maior sucesso profissional e financeiro.

Estudiosa, competitiva, obstinada, responsável, galgou por mérito sua posição de destaque em uma renomada empresa.

Profissionalmente, viajou pelos 4 continentes.

Profissionalmente, conheceu ministros.

Profissionalmente, rebelou-se.

A Executiva também é bem sucedida no seu lado pessoal.

Pessoalmente, viajou pelo país inteiro.

Pessoalmente, foi campeã de judô.

Pessoalmente, subiu ao altar.

A Executiva e a Escritora são amigas desde o ensino fundamental e, de tão diferentes no pensar, ser e agir, são amigas-irmãs, que completam-se, principalmente, porque discordam de quase tudo, mas respeitam - embora não concordem - a lógica do ser, pensar e agir de cada uma.

Quando a Executiva se casou, embora fosse setembro, estava muito frio. Seu vestido tomara-que-caia era lindo, mas não a aquecia. No carro, antes de entrar na Igreja, sobre o vestido ela, como boa esportista que era, trajava um agasalho na Nike!

Geralmente, as amigas se encontravam toda quarta-feira em um bar da cidade, o qual chamavam de quartel-general e era comum receberem um torpedo da Executiva com os dizeres:

- Meu avião chega às 19h em Viracopos e vou direto pro bar. Me esperem. Estou com saudades.

E assim era.

Mas a Executiva rebelou-se. Decidiu que nem mesmo seu alto salário era suficiente para que compactuasse com determinadas coisas e, sem pensar duas vezes, desligou-se da empresa.

Como era competente, em pouco tempo, já trabalhava em outro local, no qual descobriu que consciência tranquila é o melhor dos pagamentos.

Essas histórias exemplificam a dicotomia que faz da Executiva o ser completo que é.

A Escritora

2009-06-13T20:39:00.010-03:00

Inspirada numa contradição

Ao contrário do que se possa imaginar, a escritora não é calma, silenciosa, tímida, introspectiva, observadora e reservada.

De todas as amigas é a mais desbocada, gritona, desinibida, extravagante e excêntrica.

Sempre teve grandes ideais sociais, paixão por livros, cultura, política, cinema e música, além de um inexplicável ímã para os homens errados.

Aliás, suas histórias de amores mal-resolvidos são as melhores, as mais engraçadas, inacreditáveis e sempre rendem gargalhadas no fim das reuniões.

Sempre sorrindo, não tem papas na língua e, para desespero das amigas, tem uma opinão desbocada, na ponta da língua, sobre tudo que considere excessivo.

Certa vez, as amigas estavam em um bar, ligeiramente alcoolizadas, mas comportadamente sentadas ao redor de uma mesa na calçada, conversando e rindo, até que um rapaz estacionou o carro bem próximo da mesa delas, desceu, abriu o porta-malas e ligou o som.

No último.

Música sertaneja.

Todas fizeram careta, inclusive a vendedora que é a única, reconhecidamente, fã desse tipo de música, mas a escritora não se limitou à careta.

Elevando seu tom de voz acima da música, declarou:

- A super potência do som do seu carro deve ser para compensar a falta de potência do seu pinto.

Todos no bar riram e o rapaz, mais do que depressa, desligou o som do carro, bateu a porta do porta malas e dirigiu-se ferozmente em direção à mesa das amigas e a escritora, brava, valente e inconsequente, colocou-se em pé, derrubando a cadeira em que estava sentada e estufando o peito, apesar de seus pequenos seios, para confrontá-lo.

As amigas, de pronto, apressaram-se em arrastá-la pelos braços e tirá-la dali, pois sabiam que ela iria ridicularizá-lo ainda mais e, se ele partisse para agressão física (o que era bem possível), ela armaria um escândalo e sobraria socos e pontapés até para elas.

Assim é a escritora: instável e imprudente.

Mas, talvez pelo fato de ser a mais velha (44 dias mais velha) ou por ser a única delas que conhece a profunda dor da maior das perdas, ela é a fortaleza do grupo. O elo que as conserva juntas. A que não convida, convoca. A que, de uma forma ou de outra está sempre em contato com todas e as mantém em contato.

Ela deveria ser a última descrita, mas, como é a mais caricata de todas, talvez a descrição das demais beire a normalidade agora.

Jovens Mulheres Maduras

2009-06-05T13:02:00.019-03:00

Inspirada numa comunidade

Era uma vez, 7 amigas - a Executiva, a Farmacêutica, a Jornalista, a Maternal, a Financista, a Vendedora e a Escritora -, que se conheciam há muito tempo – desde a época em que debutaram e iam de calça bailarina para a escola, para o shopping e para a balada, colavam papel de bala na agenda e achavam o máximo da rebeldia dividir em 7 uma dose de menta e uma latinha de cerveja – e que, mesmo depois de passarem a barreira dos 30 anos, continuavam amigas na alegria e na tristeza, na saúde e na doença, nem sempre se respeitando, às vezes criticando, outras amparando, mas sempre se amando incondicionalmente.

Numa tarde chuvosa, daquelas em que tudo dá errado, a Escritora, tentando espantar o baixo astral, navegava na Internet, procurando nas comunidades do Orkut algum texto interessante para parafrasear e deparou-se com o título “Jovens Mulheres Maduras”. Foi o suficiente para que tivesse uma epifania e começasse a escrever sobre as meninas.

E a Escritora riu ao relembrar as histórias de brigas, brincadeiras, choros, risos, romances, fofocas, nascimentos e mortes, desse inusitado grupo, de estilos, estado civil, gosto musical e áreas de interesse diferentes, unido, apenas, pela inabalável amizade e, então, constatou que o único ponto em comum entre todas é o fato de que falam demais.

Quando se reúnem, a cacofonia é certa. Todas falam alto, gargalham, se interrompem, falam por cima, falam juntas, falam coisas repetidas, falam e falam e falam.

São tantas as histórias e é tanto o carinho por elas, que serão necessários vários posts, contando as histórias (não todas, porque algumas são proibidas para menores de 18 anos) de cada uma dessas mulheres, jovens mulheres, maduras mulheres, amigas mulheres, felizes mulheres.

Canteiros

2009-05-02T22:20:00.008-03:00

Inspirada num poema

Tem um cantor/compositor brasileiro um tanto marginalizado, de nome Raimundo, que é o cara que musicou alguns dos mais belos poemas já escritos.

Tudo bem que as borbulhas de amor o denigrem, mas, "Canteiros" é um dos exemplos de sua genialidade...

Inspirada no poema "Marcha" http://www.cin.ufpe.br/~ago/poesias/cmeireles de Cecília Meireles essa música é, para mim, uma das mais belas representações do sentido da vida.

Sutilmente nos indica o caminho, nos fazendo seguir em frente apesar das dores passadas, nos dizendo para transformar o sentimento de perda em saudades. Lembrando-nos de fechar os olhos para olharmos dentro de nós mesmos.

http://www.youtube.com/watch?v=dgWdAOOqZsM&feature=channel

Canteiros,
Raimundo Fagner.

Quando penso em você

Fecho os olhos de saudade

Tenho tido muita coisa

Menos a felicidade

Correm os meus dedos longos

Em versos tristes que invento

Nem aquilo a que me entrego

Já me dá contentamento

Pode ser até manhã

Sendo claro, feito o dia

Mas nada do que me dizem

me faz sentir alegria

Eu só queria ter do mato

Um gosto de framboesa

Pra correr entre os canteiros

E esconder minha tristeza

E eu ainda sou bem moço pra tanta tristeza ...

E deixemos de coisa, cuidemos da vida

Senão chega a morte

Ou coisa parecida

E nos arrasta moço

Sem ter visto a vida

Fanatismo

2009-05-02T21:45:00.006-03:00

Inspirada numa canção

Recebi duras críticas e reprimendas de que minhas últimas postagens tinham um teor muito religioso, com críticas veladas ao catolicismo. Não faço críticas veladas, critico abertamente mesmo, mas, não fico presa à críticas vazias, apresento dados e exponho fatos com a intenção de dar ferramentas para que os demais possam pensar por si mesmos e chegar à suas próprias conclusões.

Minha crítica é contra a intolerância e o fanatismo, mas, deu com os burros n'água quem pensou, baseado no título, que mais uma vez, ficarei falando de religião...

O assunto da vez é muito mais interessante: Florbela Espanca.

A primeira vez que ouvi esse nome fui tomada por um estranhamento... achei que se tratava de algum pseudônimo ou algo do gênero. Ledo engano.

Florbela d'Alma da Conceição Espanca. Poesia no nome e na vida. Lirismo triste despetalado em afetos e amores despedaçados em casamentos. Desejos floridos a peles, invernando ardentes carinhos irmanados a melancolias de profundas raízes. Corolário de anseios e dúvidas. Crisântemo de cruciante sentimento, aberto em solário de roxidões imensas – uma beleza de alegrias amarelecidas com palores outonais de páginas esquecidas em longes livros desvividos de romances. Música de palavras embaladas no lamento de voz perdida em alamedas áridas de consolo. Solidões noturnas e lutuosas em pálpebras descidas às pétalas de sonhos sepultadas ao céu aberto da desesperança. Julieta alentejana sem Romeu, longe de Verona. Flor da vida e flor da morte. Florbela D’Alma, renascida de si mesma nas dores sementeiras de elegíacos jardins veronais. Conceição de crisântemos que desabrocham tristezas sobre tristezas em refluxos de violeta cor. Espanca, ó Flor, o sentimento que fustiga de dor o pólen dourado de seu verbo para verter o ouro da chaga de seu verso.

Fagner canta Florbela:

http://www.youtube.com/watch?v=kZzsxxm_-o4

Fanatismo
por Florbela Espanca

Minh’alma, de sonhar-te, anda perdida.
Meus olhos andam cegos de te ver!
Não és sequer razão do meu viver,
Pois que tu és já toda a minha vida!

Não vejo nada assim enlouquecida...
Passo no mundo, meu Amor, a ler
No misterioso livro do teu ser
A mesma história tantas vezes lida!

“Tudo no mundo é frágil, tudo passa...”
Quando me dizem isto, toda a graça
Duma boca divina fala em mim!

E, olhos postos em ti, digo de rastros:
“Ah! Podem voar mundos, morrer astros,
Que tu és como Deus: Princípio e Fim!...”

Abril

2009-05-02T21:17:00.012-03:00

Inspirada numa escolha

Passou abril em branco.

Estagnada no vértice de uma dessas encruzilhadas da vida, não deu um único passo.

Ficou em pé, esperando um sinal.

Olhava para todos os lados e espreitava o horizonte.

Ninguém voltou para lhe ensinar o caminho.

Cansou de esperar.

Enxugou as lágrimas de crocodilo e deu alguns passos para trás para ter uma visão mais ampla.

Finalmente, por sua conta e risco, fez uma escolha.

"Diante de dois caminhos o melhor a se fazer é seguir um deles, o mais depressa possível. Não conjecturar demais. É tudo questão de arriscar-se ou não. Se ficar parado, o bode te alcança e faz de você sua cabrita de estimação..."

Foi uma cabrita durante todo o mês de abril.

Agora chega.

Por essa conclusão é que esta é uma histórica curta, sobre um tempo perdido e jamais recuperado.

O primeiro

2009-03-22T14:28:00.006-03:00

Inspirada num pé de laranja lima

Motivada pela grande quantidade de livros que minha mãe e minha avó tinham em casa, comecei a ler muito cedo. Lia, como ainda faço, dois ou três livros ao mesmo tempo, para demorar mais para chegar ao fim...
Com 12 anos já havia lido muita coisa, quase toda Coleção vaga-lume, com todas suas Ilhas Perdidas e os Mistérios do Cinco Estrelas.
Já havia rido e chorado com o jogo do contente da Pollyanna Menina e a Moça e tinha encontrado o Bugre-do-chapéu-de-anta em todas as aventuras por Taquarapoca.
Aos 13 anos, fui "obrigada" e ler Dom Casmurro e, pela primeira vez, detestei tanto um livro que pensei em nunca mais voltar a ler.
Eu ainda não havia me tornado uma devoradora de histórias...
A transformação de leitora compulsiva em devoradora ocorreu da noite para o dia, que foi o tempo exato que demorei para devorar meu primeiro livro: O meu pé de laranja lima.

http://www.4shared.com/file/94372669/f4cb8e8/Jos_Mauro_de_Vasconcellos_-_O_meu_p_de_laranja_lima.html
Esse foi e ainda é, para mim, um livro extremamente marcante, comovente e triste.

Marcante pela ironia da sua história, comovente pela simplicidade transmitida e pela forma com que foi escrito e triste pela dor e pelas perdas retratadas.

Com uma mescla de turbulentas emoções e pequenas conquistas e vitórias, vividas pelas personagens, que vêm à tona de forma simples e eloqüente, senti-me como se também eu participasse na história.
Neste livro, os grandes feitos, assim considerados pela nossa cegueira e egocentrismo, não são as ações merecedoras de importância, mas sim, as pequenas coisas, que no fundo acabam por ser as mais bonitas e importantes: as pequenas vitórias, a dor e a conquista do mundo real e da vida real, que acabam por ter uma fantasia mais doce e bonita e um misticismo mais profundo, do que as grandes lendas ou histórias, apenas pelo que são.

Devorei esse livro em menos de 12 horas, porque a história de Zezé despertou em mim sentimentos adormecidos e reflexões sobre quem eu era, enquanto indivíduo, e sobre qual meu lugar e função no mundo, o que tornou impossível que eu lesse qualquer outra história concomitantemente e impedindo-me de parar de ler, até mesmo quando as torrenciais lágrimas embaçavam minha vista.
Zezé, Portuga e Minguinho, desde então, fazem parte de mim, assim como outras personagens de inúmeras histórias que devorei ao longo dos anos, mas esses três têm e sempre terão, lugar cativo em meu coração.

Teoria do 3 S

2009-03-21T17:40:00.006-03:00

Inspirada num "parabéns pra você"

Ao parabenizar um amigo muito espirituoso por mais um ano de vida, procurei fugir do clássico e desejei um triplo S, sigla por mim inventada que significa: Saúde, Sexo e Sucesso.

Ao me agradecer pelas felicitações, ele me questionou sobre o significado do triplo S e respondi que era um círculo, aí tive que explicar minha teoria...

A idéia fez tanto sentido que, incentivada por ele, resolvi colocá-la no blog.

É o seguinte:

Você precisa ter sucesso para achar quem faça sexo com você. Precisa de sexo - exercício físico - para ter saúde e precisa de saúde para poder trabalhar e alcançar o sucesso.

Da mesma forma, você pode usar o sexo para alcançar o sucesso. Com o sucesso adquirido, pagar uma boa alimentação e bons médicos para ter mais saúde e, com mais saúde, ter mais disposição para alcançar mais sucesso.

E, finalizando, com a saúde, você obtêm os outros dois S, como já conjecturado...

Simples. Simplista.

Afinal, é realmente só isso que queremos da vida?

Prazer, bens materiais e muitos anos de vida para gozar de tudo isso ou há algo mais?

Lógico que ter dinheiro é bom - embora isso eu só saiba de ouvir dizer -, sexo é ótimo e ter saúde é essencial, mas, esses itens só beneficiam o corpo e somos mais do que o corpo físico, somos espíritos encarnados, seres completos destinados à evolução.

Alimentar o corpo é fundamental à manutenção vital, assim como alimentar o espírito e, o melhor alimento para o espírito é a aquisição de conhecimento, o debate de idéias e a reflexão profunda em prol não apenas de nós enquanto indivíduos, mas da coletividade.

Se essa teoria se sobreposse à teoria do triplo S, estaríamos, certamente, vivendo em um mundo muito melhor!

A vida secreta das palavras

2009-03-04T00:20:00.005-03:00

Inspirada num filme inspirador

Direção: Isabel Coixet
Roteiro: Isabel Coixet
Elenco: Sarah Polley, Tim Robbins, Javier Cámara, Eddie Marsan, Steven Mackintosh
http://www.youtube.com/watch?v=9dAJUEngedA

Sem conhecer detalhes do filme, confiando apenas no marketing, não dá pra ver o soco no estômago chegando em "A Vida Secreta das Palavras".
O pôster, o trailer, a sinopse, tudo insinua um drama romântico.
Não é.
A começar por uma das mais belas cenas do filme (para o meu tosco parecer de telespectadora), quando Hannah, sentada num banco à beira mar, observa uma distante plataforma de petróleo.
Ela ainda não sabe disso, mas a instalação em alto mar está semi-abandonada depois de um incêndio – e uma coincidência a levará até lá para tratar, como enfermeira, de um dos sobreviventes.
Josef, a vítima, está temporariamente cego e com o corpo coberto por queimaduras.
O filme é de poucas palavras, mas de uma intensidade de sentimentos, que foge à expressão de meras cacofonias verbais.
O roteiro de Coixet é brilhante em esconder todo o passado de Hanna durante o filme. Não há uma só informação sobre ela, além de seu sotaque do leste europeu e a necessidade de uso de um aparelho de surdez (que é desligado quando ela quer ficar sozinha) e lhe garante momentos de silêncio reconfortante. Hanna não falta ao trabalho, não se relaciona com os colegas e come todos os dias arroz, frango e maçãs.
Mas essa vida sem sal, sem sabores (a culinária, não por acaso, será uma grande metáfora adiante), esconde um segredo, que demora a ser revelado, mas é catártico (qualquer comentário a esse respeito arruinaria o filme, portanto, me calo).
Essa minha descrição do filme pode soar um tanto quanto romantizada, mas, assim como acredito que algumas das grandes histórias da humanidade precisaram ser romantizadas para que atingissem a grande massa, por que não cometer o mesmo "sacrilégio" com um dos filmes mais sensacionais que tive o prazer de assistir?
Vale a pena!
Bom apetite.

Você sabia?

2009-02-23T14:32:00.007-03:00

Inspirada num assunto delicado

Sem a intenção de polemizar, apenas compartilhando conhecimento para a reflexão, decidi usar esse espaço para dividir algumas questões que têm me angustiado para, talvez, conseguir chegar a algumas respostas...

Sempre fui contestadora, sempre quis saber o porquê das coisas até encontrar uma resposta que me satisfizesse, mas, há uns 3 meses, um querido amigo me enviou um vídeo chamado Zeitgeist - pronuncia-se "tzait.gaisst" e é um termo alemão cuja tradução significa "espírito de época ou espírito do tempo" - que é um vídeo amador, caseiro, dividido em três partes, baseado em teorias, tipo "Teoria da Conspiração" e que me tem feito refletir demais, sem chegar a nenhuma conclusão.

http://video.google.com/videoplay?docid=-1437724226641382024

Pois bem, minha grande angústia é quanto à primeira parte desse vídeo, que colocou em xeque uma das poucas certezas absolutas que eu tenho na vida: Jesus. Não, não se espantem. Em momento algum duvidei da existência de Jesus, mas, passei a contestar algumas particularidades que a Bíblia nos traz sobre a vida Dele.

Os que se interessarem pelo assunto e queiram entender melhor do que estou falando, assistam o vídeo. Esse link, que disponibilizei acima, é uma versão com legendas em português.

Para resumir, o vídeo afirma que, vários fatos apresentados na Bíblia sobre a vida de Jesus, são idênticos a fatos da vida de um deus egípcio, Hórus, nascido de uma virgem e que teve 12 discípulos muitos, muitos anos antes de Cristo. Há inúmeros outros dados que não cabem comentar agora, mas, na verdade, o que me levou a escrever sobre essa questão hoje, foi um dado que só tive conhecimento ontem, assistindo ao Discovery Civilization.

Você sabia que, assim como os faraós egípcios, todos os Papas católicos foram embalsamados e mumificados para aguardarem a ressureição no Dia do Juízo Final?

Inclusive, quando João Paulo II sofreu o atentado em 1981, na cirurgia para retirada da bala, um pedaço do intestino do Papa precisou ser retirado, mas, esse pedaço de intestino foi embalsamado, mumificado e enterrado junto com o corpo do Papa, quando este desencarnou, para que ele esteja completo quando ressuscitar.

São tantas as similaridades entre a Cultura Egípcia e a Cultura Cristã que fiquei me perguntando:

Qual será o tamanho real da influência egípcia (muito mais antiga) no Cristianismo?

Ressalto mais uma vez: não coloco a existência de Jesus em pauta, apenas questiono se TUDO o que está na Bíblia é genuíno, uma vez que foi escrita por homens que nem mesmo conviveram com o Nazareno.

Você sabia que, quem dividiu os anos a partir do nascimento de Cristo foi o calendário gregoriano, utilizado na maior parte do mundo, mas não na China, Israel, Irão, Índia, Bangladesh, Paquistão, Argélia, etc, e que foi promulgado pelo Papa Gregório XIII a 24 de fevereiro de 1582?

Portanto, a decisão sobre a data de nascimento de Jesus ter sido no dia 25 de dezembro do Ano I (que passou a ser considerado o marco cronológico da divisão dos anos) foi da Igreja Católica Apostólica Romana e essa data não é reconhecida pelos historiadores e estudiosos da vida de Jesus.

Se levarmos tudo isso em questão, talvez possamos melhor entender as diferenças de interpretação do texto bíblico e tenhamos mais tolerância para com a crença alheia, especialmente, para com as crenças não Cristãs.

Neguinho

2009-02-18T08:46:00.004-03:00

Inspirada num ouvinte

Quando era pequena, nunca gostou dele.

A relação afetiva só surgiu quando se tornou uma devoradora de histórias e encontrou nele o melhor aliado para a batalha contra o sono.

Café.

Forte, fraco, doce, amargo, puro, misturado, não importa. Os grãos mágicos, que brotam em pés protegidos do vento por bananeiras, fazem do cafezal um lugar inspirador. O silêncio, as cores, os aromas, são um espetáculo que levam a mente a divagar...

Inicialmente, uma xícara bastava para mantê-la acordada por horas, devorando histórias...

Aprendeu a prepará-lo e descobriu suas particularidades, nuances, cheiros e texturas.

Podia farejá-lo à distância. Deliciava-se a cada gole. Era seu companheiro constante.

Passou a desbravar cafeterias, degustar misturebas e a tirar fotos com xicarazinhas.

Ao longo dos anos, ele perdeu seu efeito despertador, mas estava tão habituada a ter seu gosto na boca que não conseguiu abrir mão de sua companhia e, doidamente, começou a ler para ele as histórias que devorava e as histórias que escrevia.

Não sabe ao certo desde quando, mas com o passar do tempo, ele tornou-se seu melhor ouvinte e conselheiro e, a ele, decidiu dedicar uma história.

A doutora

2009-02-18T08:11:00.004-03:00

Inspirada numa partida

O fato, quando notado, surpreendeu a todos.

De repente, após 35 anos de vício, sem alarde ela parou de fumar.

Ela era assim. Impulsiva e racional. Discreta e exuberante. Independente e solidária. Segura e delicada.

Domingo ensolarado, reuniu-se com toda a família para comemorar o aniversário da sobrinha mais velha. Riu, cantou, comeu e bebeu e partiu em direção à metrópole para desempenhar, com maestria, seu papel de doutora.

Era uma bem sucedida profissional-esposa-mãe-filha-irmã-tia-cunhada-patroa-amiga.

Na noite de segunda-feira ligou para o marido a fim de lembrá-lo - como se fosse necessário - que no dia seguinte fariam 32 anos de casados.

Como sempre, despiu-se completamente e deitou-se para dormir.

No dia seguinte, com a intenção de fazer uma surpresa em comemoração às bodas, o marido dirige até a capital e, com flores em punho, pede para o recepcionista do hotel chamá-la.

Primeiro toque, silêncio.

Segundo toque, silêncio.

Ela devia estar no banho, ele aguardaria.

Passaram-se 30 minutos.

Mais um toque, silêncio.

Outro toque, silêncio.

- Chamem a segurança. Vamos arrombar a porta.

Quando finalmente conseguiu entrar no quarto, encontrou-a linda, nua, na mesma posição em que havia deitado para dormir. Já estava gelada.

Isso é tudo, pessoal!

2009-02-01T21:05:00.005-02:00

Inspirada num dilema

Embora a maioria das histórias que conto neste espaço - com muitas adaptações, obviamente - serem inspiradas em histórias acontecidas comigo, ou com amigos meus, tenho evitado usar a primeira pessoa na narrativa, com exceção, por enquanto, do texto de abertura da Devoradora de Histórias e o Conta Comigo.

Não nomear os personagens também tem sido uma opção minha, que visa salvaguardar algumas identidades, mas, como nem sempre adianta, só me resta pedir sinceras desculpas aos que se sentiram expostos demais... nunca foi essa a minha intenção.

Meu dilema agora é quanto aos amigos que têm me pedido para escrever histórias sobre eles... de coisas engraçadas, tristes ou marcantes que passamos, mas, já não tenho tempo de escrever tanto no blog como nos primeiros dias e minha memória já não é mais lá essas coisas.

Não é desdém com ninguém, ao contrário... é falta de tempo e de tema mesmo... portanto, peço que tenham paciência e que me mandem pequenos relatos que gostariam de ver transformados em histórias.

Esses relatos podem ser postados aqui como comentários ou enviados para o email do blog: fafioretti@gmail.com

E como diria o "Gaguinho" - eu lembro dele falando, mas tinha mais personagens que também diziam isso no final dos desenhos:

- Isso é tudo, pessoal.

Beijinhos, Namastê.

Partida de Truco

2009-02-01T20:22:00.006-02:00

Inspirada num reencontro

Ele era cabeludo, rebelde, sarrista, convencido, truqueiro e um ano mais velho que ela.

Ela era muito magra, alta, tímida, estudiosa e ficava sempre por perto dele.

Ele era o líder que escalava as duplas para as disputadíssimas partidas de truco e ela era a que sempre só assistia.

Certo dia, faltava um jogador e ele a escalou para ser sua parceira.

Seu estômago embrulhou, a vista escureceu e, antes que percebesse, refutava o convite:

- Não sei jogar truco.

Com ar zombeteiro ele disse alguns palavrões e afirmou que era impossível ela sempre ficar vendo-o jogar sem ter aprendido nada e se propôs a ensiná-la. Seu sorriso era tão lindo que ela não pôde recusar.

Ele desenhou os naipes do baralho e a seqüência das cartas num guardanapo de papel e sentou a seu lado para combinar os sinais que trocariam durante o jogo.

O perfume dele a deixava atordoada, mas ela se esforçava para prestar atenção a cada gesto e expressão facial dele, bebendo suas palavras como um sedento bebe água após longo tempo ao sol.

Com um pouco de remorso, ela lembrou do pai que a ensinara, desde pequena, todos os macetes do jogo e pensou, com culpa, em todos os troféus de torneio de truco empilhados no guarda-roupa, mas o vento trouxe novamente o cheiro dele às suas narinas e ela decidiu seguir em frente com a mentirinha.

Após cinco rápidas partidas em que massacraram os adversários, ele anunciou que a sorte da principiante seria colocada à prova novamente no dia seguinte e que ele estava desafiando todas as duplas para um campeonato contra eles. Ela consentiu.

Após o sorvete de comemoração, ao se despedirem, ele sussurrou em seu ouvido:

- Parceira, espero que nossa sorte no namoro dure tanto quanto sua sorte no jogo.

A sorte no namoro deles foi muito boa... enquanto durou.

Conta Comigo

2009-02-01T20:05:00.005-02:00

Inspirada num momento nostálgico

Uma das coisas que andaram me deixando cismada e me deram vontade de escrever a respeito é o fato de um dos filmes da "Sessão da Tarde" que mais me marcaram ser conhecido por poucos. Comentei sobre ele com várias pessoas, de diferentes faixas etárias e, para meu espanto, de imediato, ninguém se lembrou.
Só quando fiz menção à trilha sonora - “Stand by me”, dos Beatles - é que a luz da recordação se acendeu nos olhos de alguns...
“Conta Comigo” é muito mais do que um filme sobre amizade. É um complexo retrato dos jovens que, por mais que os anos passem, sempre serão os mesmos.

- É possível assistir ao filme no youtube.

http://www.youtube.com/watch?v=zex05ZZAxyA&feature=PlayList&p=C7E8FAC2EBB8CBCA&playnext=1&playnext_from=PL&index=10

http://www.youtube.com/watch?v=vB1jq_HEmmI&feature=PlayList&p=C7E8FAC2EBB8CBCA&index=11

http://www.youtube.com/watch?v=GmH_7EICPVI&feature=PlayList&p=C7E8FAC2EBB8CBCA&index=12

http://www.youtube.com/watch?v=tR7HmX1SkCE&feature=PlayList&p=C7E8FAC2EBB8CBCA&index=13

http://www.youtube.com/watch?v=yzUFHUub2lM&feature=PlayList&p=C7E8FAC2EBB8CBCA&index=14

http://www.youtube.com/watch?v=yklvznu-YPs&feature=PlayList&p=C7E8FAC2EBB8CBCA&index=15

http://www.youtube.com/watch?v=PYHBztMVPNg&feature=PlayList&p=C7E8FAC2EBB8CBCA&index=16

http://www.youtube.com/watch?v=1I8w8FCd__c&feature=PlayList&p=C7E8FAC2EBB8CBCA&index=17

A história é baseada em um conto de Stephen King e a mensagem do filme, ambientado no final da década de 50, pode ser captada por qualquer um que tenha tido infância e sabe da saudade que bate de cada coisa que fizemos nessa fase tão especial de nossas vidas.
Na trama, quatro amigos ficam sabendo do paradeiro de um cadáver de um jovem desaparecido a poucos quilômetros de onde moram e, visando serem vistos como heróis por todos na pequena cidade, decidem achar o cadáver e fazer dele a ponte para o sucesso no noticiário.
Só que o filme é, assim como a viagem dos meninos, uma grande jornada de aprendizado. Ao longo dos acontecimentos, questionamos diversos pontos de nossas vidas pelo olhar ingênuo dos personagens.
Um dos grandes trunfos do filme é nos fazer sentir saudade de quando éramos crianças, de quando não tínhamos preocupações e como era gostoso simplesmente descobrir tudo. Além disso, um dos meus pontos preferidos do longa é sua mensagem final: a importância da amizade geralmente só é encontrada quando essa deixa de existir.
Enfim, lembro-me que, no final dos anos 80, enquanto minha busca por um lugar no mundo e minha adolescência afloravam juntas, esse filme me fez desejar, ardentemente, ser imortal, pois acreditava que essa seria a solução para que eu vivesse para sempre com meus amigos... e a única maneira de uma garota que vivia assistindo a filmes conseguir a vida eterna era óbvia: virar vampiro.
Pois bem, por quase um mês dormi com a janela do quarto aberta, todos os dias, rezando para que um vampiro entrasse e me tornasse imortal. Só consegui um começo de pneumonia que me lembrou da minha mortalidade e me obrigou a fechar a janela.
Cheguei a pensar que meu plano não havia dado certo porque eu havia aberto a janela cedo demais... eu era muito jovem ainda...
Hoje, com profunda nostalgia e tristeza, constato que agora já é tarde demais para voltar a deixar a janela aberta, pois compreendo que amizade é um ciclo: há as que duram para sempre, mas também há as novas que surgem e as antigas que se desfazem, porque a importância da amizade, geralmente, só é encontrada quando essa deixa de existir.

Fim de caso

2009-01-21T18:49:00.003-02:00

Inspirada num relato

Foi numa noite enluarada que houve a conversa.
Tornaram-se melhores amigos.
No estudo.
Na confissão.
No humor.
Na virtude.
No defeito.
Na ideologia.
No conselho
Na viagem.
No carro.
Na cama.
No bar.
Foi numa noite enluarada que houve a vontade.
Tornaram-se discretos amantes.
No estudo.
Na virtude.
No defeito.
Na cama.
No bar.
Foi numa noite enluarada que houve o mal entendido.
Tornaram-se simples colegas.
No estudo.
No bar.
Foi numa noite enluarada que houve a formatura.
Tornaram-se remotas lembranças.
No bar.

Jedi

2009-01-21T18:29:00.005-02:00

Inspirada numa brincadeira

Para ter mais tempo de bombardear a criança com informações que julgava imprescindíveis, a mãe, nada convencional, comprava comida pronta e preparava quase todas as refeições no microondas, o que escandalizava os demais que a criticavam por não estar se dedicando de forno e fogão ao filho.
Certo domingo, preocupada com a formação cultural da criança, a mãe coloca o filho para assistir, de uma só vez, os seis episódios da saga de Star Wars.
Enquanto a criança passava o dia inteiro em frente ao televisor, a mãe ouvia censuras às suas idéias excêntricas sobre cultura, cinema, livros, músicas, guerras, políticas e histórias, com as quais doutrinava o filho.
Terminada a sessão, a mãe e a criança trocaram impressões quanto à história assistida, os aspectos técnicos do filme e sobre idéias políticas, filosóficas e musicais. Foram dormir.
A mãe sentia-se feliz com a certeza de que havia contribuído muito para o aperfeiçoamento moral e intelectual do filho, mas, ao colocar a cabeça no travesseiro, uma dúvida a assolou: “estaria queimando etapas da infância da criança?”.
Na madrugada ouviu um barulho.
De pronto levantou-se e correu ao quarto do filho.
Em pé, sobre a cama, uma criatura calçando botinas pretas e trajando calça social preta, blusa preta e capacete preto, olhou-a e explicou:
- Luke, eu sou seu pai.
Riu aliviada.
O filho continuava sendo criança.

Beijo mordido

2009-01-07T13:29:00.003-02:00

Inspirada numa distância

Um amigo em comum os apresentou. No bar.
Eram filósofos de boteco.
Alguém levantou um tema polêmico na mesa e, em breve acontecia o primeiro debate filosófico entre eles.
Por mais divergentes que fossem suas opiniões, reconheceram que ali estava um adversário à altura. Surgiu o respeito mútuo.
Ele, o mais novo da mesa, era um velho conhecedor das coisas do mundo. Pensava como pensaria uma mulher, se fosse homem.
Ela, única mulher da mesa com voz ativa, era literata e feminista. Pensava como pensaria um homem, se fosse mulher.
Empatia.
Pouco tempo depois já não precisavam de intermediários, nem de platéia, para sentirem-se confortáveis durante seus debates.
Debatiam sobre seus escritos, lugares, amor, religião, sexo, drogas e rock’n roll. Debatiam sobre praticamente tudo, exceto futebol.
Ele era avesso à bola.
Ela era fanática.
Ele achava engraçado como ela ficava rememorando as conversas e criando novas teorias e argumentos.
Ela achava engraçado como ele tinha memória curta, de galinha velha, satisfazendo-se com uma só versão para as coisas.
Às vezes ele sumia.
Outras, ela sumia.
Tinham suas vidas paralelas.
Ele era poeta.
Ela era contista.
Apesar de suas diferenças, havia amizade entre eles. E havia o beijo com uma mordida no meio.
Gostavam dos beijos mordidos tanto quanto gostavam dos debates.
Gostavam de suas diferenças.
Gostavam de poder continuar com suas vidas paralelas.
Ele foi embora para divulgar suas poesias pelo mundo real.
Ela ficou para divulgar seus contos no mundo virtual.

Carro vermelho

2009-01-06T10:55:00.008-02:00

Inspirada num pedido

O carro era novo. Vermelho. A felicidade estava estampada no rosto dele. Lembrou-se da amiga infeliz. Queria dividir sua felicidade para vê-la voltar a sorrir.

- Bora dar rolê – ele pulava.

- Pra onde? – a amiga perguntava.

- Pra onde o carro vermelho nos levar – ele delirava.

Riram.

Pegaram uma vicinal. Música alta. Ele estava extasiado. A amiga continuava sorumbática.

- Se alegra por mim. Meu primeiro carro – ele implorava.

- É muito legal. Você fica até bonito dentro dele - a amiga se esforçava.

- Não exagera - ele contestava.

Riram.

- To sentindo que agora minha vida vai mudar. Tenho um carro. Sabe a importância disso na vida de um solteiro? – ele fantasiava.

- Imagino. Mas, se você soltar o volante de novo para acariciar o painel, essa vida de solteiro importante pode ser mais curta – a amiga profetizava.

- Foi mal - ele se desculpava.

Riram.

- Essa estrada tá linda. Nem precisa de farol. A lua ilumina tudo – ele suspirava.

- Apaga o farol. E abaixa o volume. Detesto som alto dentro de carro – a amiga manipulava.

- Você é uma velha, mas é louca – ele sentenciava.

Riram.

- Só mais um pouco. To chegando a 150 – ele pisava.

- Olha o volante – a amiga frisava.

- É verdade - ele se lembrava.

Riram.

- Que emoção. 170 – ele acelerava.

- Você é um moleque louco – a amiga exaltava.

- Louco, mas feliz - ele cantava.

Gargalharam.

- 180. Puta que o pariu – ele se excitava.

- Segura a porra do volante – a amiga alertava.

- Esqueci - ele agora segurava.

Um animal atravessou a pista enluarada.

Silêncio – o carro vermelho capotava.

Diálogo

2009-01-05T11:07:00.006-02:00

Inspirada num sintoma de saudade

- Por que você tá assim comigo?
- Porque você me beliscou.
- Mas isso foi de manhã.
- Mas ainda tá doendo.
- Eu só queria tocar em você por mais tempo.
- Não precisava beliscar.
- Desculpa.
- Tá bom.
- Pra que serve a bananeira no meio de cafezal?
- Pra quebrar o vento.
- Por que?
- Porque o vento adoece o café.
- Seus olhos verdes estão tão bonitos hoje.
- Sossega.
- Grosso.
- Não sou grosso.
- É sim.
- Não sou, não senhora.
- Olha como a lua tá linda.
- Tá mesmo.
- Vamos parar pra ver?
- Aqui é perigoso.
- Você tá me evitando.
- Por que te evitaria?
- Por causa do que aconteceu.
- Impressão sua.
- Não é não.
- Você tá com a macaca hoje.
- E você com vergonha.
- Do que?
- De ter me beijado.
- Foi você que me beijou.
- Que seja. Nós nos beijamos.
- Não to com vergonha.
- Mas tá arrependido.
- Não to.
- Então olha pra mim.
- Não dá. To dirigindo.
- Mas você tem certeza?
- Do que?
- Que não tá arrependido?
- Tenho.
- Que bom, porque também não to.
- Fico contente.
- Eu gosto de você.
- Também gosto de você.
- Você é meu melhor amigo.
- Você também é minha melhor amiga.
- Mas você tem vergonha de mim.
- Você tá ficando louca. Tá muito chata hoje.
- Preciso, desesperadamente, de um chocolate.

Ele suspirou aliviado. Em poucos dias sua melhor amiga voltaria ao normal. Ela só estava de T.P.M.

O contador de histórias

2009-01-05T11:01:00.005-02:00

Inspirada numa razão para viver

“Hoje eu fiz dois gols. Um de falta. O outro, vim driblando desde a zaga. Cortei meu marcador com um totózinho. Trouxe a bola pro pé direito. Chutei. Indefensável. Gol. No segundo tempo fiquei de goleiro. Defendi um pênalti. Foi por um tiquinho assim que não defendi o gol de empate. Minha zaga era muito fraca e se não to lá na frente, ninguém mais faz gol. A professora me elogiou hoje. Quer dizer, as professoras me elogiaram. A de educação física porque eu sou o craque do time e a da classe porque fui o primeiro a terminar a conta de matemática. Expressão numérica. Mó difícil. Você não ia conseguir fazer porque não é boa de matemática. Só de português. Aí deixa eu e meu pai no chinelo. Até agora tava sol. Mas começou a ventar e tá garoando. Não posso brincar lá fora então vim aqui te contar um coisa. Não chora. Sonhei com ele essa noite. Ele me chamou de tato e me pediu pra jogar bola. To com saudades. Quando você vai poder levantar pra brincar comigo? Mãe, você tem que ver a menina nova que entrou na escola. Ela é linda. Você não vai acreditar. Tem o mesmo nome da outra. Acho que ela gosta de mim. Me chamou pra brincar de pega-pega no recreio, depois esbarrou comigo no bebedouro. To fazendo sucesso com a mulherada. Mas me fala, quando você vai poder levantar pra brincar comigo?”.
- Não sei, depende do médico. Deita aqui um pouquinho comigo?
“Você ainda tá muito machucada, mãe.”
- Só um pouquinho.
“Tá bom. Vou deitar com cuidado. Me avisa se doer. Pronto. Que travesseiro duro. Vou buscar o meu que é mais gostoso. Não saia daí. Piada sem graça, né mãe? Já volto e te conto sobre meu novo jogo de vídeo game e o carro turbinado que desenhei. Vou pedir pra vó cortar minha unha, pra eu não comer e você ficar feliz.”

O contador de histórias era a única razão para ela continuar vivendo.

O dançarino

2009-01-04T16:33:00.008-02:00

Inspirada numa saudade

- Menino, desce daí.
Ele sorriu, virou de costas, abriu os braços e dançou.
A mãe o pegou abruptamente pelos braços, sentou-o em seu colo e explicou o perigo de subir na mesa de vidro.
"O vidro pode quebrar. Você é pesado. Nenê machuca."
O dançarino sorriu e a beijou. Aninhou-se em seu colo. Brincou com seus cabelos.
...
- Menino, dessa vez você vai apanhar.
Ele sorriu, ajeitou-se melhor e dançou.
Com o coração aos pulos a mãe o pegou no alto, sentou-o em seu colo e explicou o perigo de subir na estante.
"É muito alto. Você é pequeno. Nenê machuca."
O dançarino sorriu e a beijou. Aninhou-se em seu colo. Brincou com seus cabelos.
...
- Menino, pelo amor de Deus, não se mexa.
Ele sorriu e dançou.
Em pânico, a mãe debruçou-se na borda da piscina. Com uma mão segurava a lona de cobertura e com a outra chamava o menino gentilmente. Ele continuava a dançar. Com o dedo em riste a mãe gritou "Menino, venha já pra cá". O desespero da voz da mãe o assustou e ele percebeu que, dessa vez, ela falava sério.
Entre lágrimas ele veio andando até o alcance das mãos da mãe que o puxou no momento em que a lona cedia.
A mãe o sentou no colo, o beijou e brincou com seus cabelos, pedindo desculpas por ter ficado brava com ele.
Ele a desculpou com um abraço.
...
A família saiu para buscar o jantar.
A mãe sentou com o dançarino e o contador de histórias no banco de trás.
O dançarino ficou em pé no banco. Queria dançar. Dançou.
A mãe o pegou, sentou-o no colo e explicou que era perigoso.
"O carro pode ter que parar de repente. Você é bebê. Nenê machuca."
O dançarino sorriu e a beijou.
Um cruzamento.
Um motorista bêbado.
Um acidente.
No colo da mãe, o dançarino parou de dançar.
Para sempre.

Amizade entre homem e mulher

2009-01-04T16:18:00.011-02:00

Inspirada numa dor de um amigo

Estavam na mesma classe desde o 1º ano.
Ficaram amigos desde o início. Faziam tudo juntos.
Um completava a frase do outro. Conversavam pelo olhar. Sempre procuravam uma razão para se tocarem.
Enquanto brincavam de amarelinha no recreio, a pergunta foi feita pela primeira vez:
- Amizade entre homem e mulher, existe?
- Claro que sim. Por que, duvida?
Não duvidava. Só queria ter certeza.
Os anos foram passando. E a pergunta se repetia. E a resposta também.
Iam à matinê juntos. Estudavam juntos. Almoçavam juntos. Eram felizes.
Num dia de muito calor, estavam brincando de esguicho e a mãe de um precisou ir ao mercado. Ficaram sozinhos. A brincadeira pegou fogo. Caíram, exaustos, um sobre o outro.
Beijaram-se.
Olharam-se nos olhos.
Beijaram-se de novo.
Sentaram-se.
- Amizade entre homem e mulher, existe?
- Claro que sim, pô. Por que?
- Talvez seja hora de começarmos a fazer amizade com meninas.

Silicone

2009-01-04T15:25:00.008-02:00

Inspirada num complexo

A torrencial chuva a havia alcançado há três quarteirões. Inútil correr. Estava encharcada.

Já podia enxergar o ponto de ônibus cheio de gente encolhida. Faltava só um quarteirão.

Um carro dobrou a esquina, reduziu a marcha e começou a acompanhá-la. Instintivamente suspendeu a bolsa e a apertou contra o peito. A camiseta era branca.

Alcançou o abrigo de ônibus.

O carro andou mais alguns metros e parou. Deu ré até o lugar onde ela estava e buzinou.

Por alguns segundos julgou que fosse algum conhecido e estreitou a vista para ver melhor. Vasculhou a mente. Não, não era.

Baixaram o vidro do passageiro e colocaram o indicador para fora em sua direção.

Todos no ponto a fitaram.

- Entre nesse carro. Gritou uma voz imperativa vinda do interior do veículo.

Um meneio de cabeça e olhos aterrorizados foram a única resposta.

- Entra na porra desse carro porque se eu for te pegar aí, já sabe o que te espera.

Imobilidade total.

Ele desceu do carro. Baixa estatura, cabeça raspada, braços fortes, dentes acavalados.

Uma tremedeira tomou conta do seu corpo. O desespero era visível. Os que estavam mais próximos deram um passo, afastando-se.

O baixote parou à sua frente e deu-lhe um safanão no braço.

A bolsa caiu.

Olharam para baixo.

Quando seus olhos se encontraram novamente o rosto dele havia desanuviado.

Ele abaixou, pegou a bolsa e devolveu-lhe.

- Desculpa, moça. É que você é a cara da mardita. A única diferença é que ela é peituda.

Ele se foi, rindo.

Ela corou e tornou a apertar a bolsa contra o peito.

Bicho

2009-01-04T15:15:00.010-02:00

Inspirada num bicho pintado na Bandeira do Manuel

Ela e o amigo saíram do cinema. Excelente filme. Valeu cada centavo pago. Papeavam descontraidamente.

A temperatura havia caído bastante. Era quase meia noite.

Por causa do horário, tiveram que circundar toda a extensão do shopping para chegar onde estava o carro.

Na imundície da rua notaram que tinha chovido.

O amigo o viu primeiro e o apontou.

Ela ergueu os olhos.

Lá estava ele, o Bicho, catando comida entre os detritos.

Silêncio.

Primeiro a vontade de sair correndo. Depois, ela quis chegar mais perto. O amigo a deteve. Era perigoso e nojento. O amigo estava com ânsia.

O Bicho, quando encontrava alguma coisa no lixo, não examinava nem cheirava. Engolia com voracidade.

Ela ficou estancada, olhando.

O Bicho não era um cão, não era um gato, nem mesmo um rato.

Ela chorou.

O Bicho, sozinho e humilhado, meu Deus, era um homem.

Tomando-a pela mão o amigo a levou ao carro e foram embora.

Padrinho mágico

2009-01-04T15:08:00.012-02:00

Inspirada num maníaco de olho verde

- Vou pra Curitiba amanhã, de férias. Quer que te traga alguma coisa?

Seus olhos brilharam. Ela nem pestanejou.

- Um autógrafo do vampiro de Curitiba.

Ele sabia do que ela falava. Riu.

- Vou tentar.

Ela sabia que ele tentaria, mas também sabia que seria quase impossível. O vampiro era recluso. Não dava autógrafos. Não concedia entrevistas.

Ele foi. Percorreu a cidade inteira até encontrar o vampiro. Tinha um livro nas mãos. Contou a história da amiga ao vampiro. Ele autografou o livro com uma dedicatória.

Missão cumprida. Ele voltou.

Ela o recebeu com a alegria de sempre. Ele tinha um livro nas mãos. Abriu o livro e mostrou-lhe a folha de rosto. Ela vibrou.

- Você é meu padrinho mágico. Obrigada.

Tomou o livro e olhou a capa. O maníaco do olho verde.

Começou a chorar sentido e, entre lágrimas, indagou:

- O que faremos hoje? Preciso te contar como me apaixonei por um maníaco de olho verde.

Ele a fitou. Viu que a amiga falava sério.

- Vamos tomar um saquê e você me conta essa história.

Coisa de criança

2009-01-03T21:07:00.011-02:00

Inspirada numa memória remota

- Vamos logo! Daqui a pouco tenho que subir jantar. O que os dois estão cochichando aí?
Sim, ela estava disfarçando. Havia planejado toda aquela situação.
O cúmplice olhou para ela e deu uma piscadela antes de chamar:
- Vai, todo mundo, em fila de frente pra mim.
Ela colocou-se na terceira posição da direita para a esquerda. O cúmplice cegou-o, sorriu e começou:
- É esse?
O cúmplice havia começado pelo outro lado só pelo prazer de vê-la desesperar-se e apontou para a primeira pessoa da esquerda. “Droga”, agora havia cinco obstáculos antes da concretização do seu plano.
- É esse?
- Não.
- É esse?
- Não.
Era preciso paciência...
- É esse?
- Não.
- É esse?
- Não.
Ela prendeu a respiração. Seria a próxima.
- É esse?
E o cúmplice fez uma nada discreta pressão com a ponta dos dedos na têmpora do cego e repetiu a pergunta:
- É esse?
- É.
Todos sorriram.
- E o que você quer dele? Beijo, abraço, aperto de mão ou passeio no bosque?
Ela sentiu tontura porque ainda mantinha a respiração presa. Suas mãos suavam.
O cego, que até então se deixara conduzir e manipular, de bom grado, decidiu tomar as rédeas da situação.
- Passeio no bosque.
A decepção estampou-se no rosto dela. Tantos planos. Tantas esperanças. Expectativa altíssima. Frustração gritante. Com voz azeda pediu para irem logo.
O “passeio no bosque” era uma volta em torno da construção.
Ela, passos acelerados. Estava furiosa.
Quando chegaram ao lado oposto de onde estavam o cúmplice e os figurantes, ele a tomou pelo braço e a fez parar.
- Posso te beijar?
Sua voz era macia. Seu toque era macio. Seus olhos eram macios. Só ela era dura.
- Claro que não. Você pediu “passeio no bosque” e não “beijo”.
Ele sorriu, não esperava outro tipo de resposta da menina mais brava que conhecia.
- Mas vou te beijar assim mesmo.
Ele a encostou na parede e a beijou. Foi um beijo desajeitado, sôfrego, sufocante. Os dentes de chocaram por duas vezes. Um beijo de língua. Roubado. O primeiro beijo de amor dela.
Terminada a carícia, seguiram, devagar, com o passeio no bosque.
Ela, rememorando cada detalhe que, um dia, contaria aos netos, ainda sentia aquele gosto de boca em sua boca e tinha certeza que, mais tarde, cheiraria sua roupa e o cheiro dele estaria nela.
Com sua visão afetada pelo primeiro beijo, olhou para ele de canto de olho. Ele mantinha a cabeça baixa, mas assobiava. Ela então teve a certeza que ele sofria de timidez, que ele havia pedido o “passeio no bosque” para beijá-la longe dos olhos de todos. Mas ele tinha sido o primeiro e ficariam juntos para sempre.
Ele, assobiando, pensava que aquele era um grande momento. Ele havia beijado a menina mais brava do mundo. O beijo não tinha sido tão bom, mas eles tinham só treze anos, se aperfeiçoariam. O que importa é que ele a tinha beijado. O próximo passo era conversar com o cúmplice. Impulsionado pelo seu caráter volúvel, estava determinado a beijar escondido – para não manchar sua reputação de bom menino – todas as meninas do grupo até o fim do verão. Ela tinha sido só a primeira.

Adágio ao luar

2009-01-03T19:51:00.006-02:00

Inspirada numa grande amizade

Um dos empregados da casa de campo de Beethoven tinha uma filha cega.
Desde pequenina ela ficava escondida atrás da porta ouvindo Beethoven tocar e ele, rabugento como era, ralhava com ela e a proibiu de entrar em seu estúdio.
Anos se passaram, a menina virou uma moça e acabou contraindo tifo. Como seu pai era um bom empregado, Beethoven dignou-se a ir visitar a menina. Ao entrar no quarto se surpreendeu com a jovialidade e simpatia da jovem agonizante. Conversou com ela por um longo tempo, o que era muito raro, pois ele era por diversas vezes taciturno, e ficou encantado com o conhecimento das coisas que a moça tinha, mesmo sem nunca as ter visto.
Ao final da visita, ela confidenciou que se pudesse ver, por um único momento, gostaria de ver o luar e naquela mesma noite a menina-moça veio a falecer.
Beethoven então, decidiu materializar o luar em notas musicais e compôs Adágio ao luar!
http://www.youtube.com/watch?v=UIlkKOzIQhA

A primeira mulher

2009-01-03T19:36:00.008-02:00

Inspirada num ser azul e numa feminista

Deus, a grande mãe, criou um ser magnífico e, em sua sublime sabedoria e benevolência, decidiu dividir esse ser em dois, para que, assim como tudo no universo que foi feito em pares, este ser pudesse ter sua metade perfeita, que o completaria.
A uma dessas metades, deu o nome de Lilith e a outra metade o nome de Adão. Soprou-lhes vida e inteligência e designou a eles um local chamado Éden.
Lilith foi o primeiro dos seres a despertar conscientemente para a vida e, enquanto Adão ainda dormia, o conhecimento sobre as coisas Divinas foi-lhe passado e a cada nova descoberta ela regozijava e questionava na busca por mais conhecimento.
Quando Adão finalmente acordou, ele e Lilith contemplaram-se atentamente e reconheceram-se como iguais, mas, Adão sentiu e fez notar, que possuía uma virilidade aparente que Lilith não tinha. Ela então lhe explicou tudo o que havia aprendido sobre as diferenças complementares entre os dois e repassou os demais conhecimentos recebidos do Criador.
Adão, com o passar dos dias, notou que sua força física era maior que a de Lilith e por isso, adotou uma conduta autoritária, sentindo que seu corpo masculino era superior à delicadeza do corpo feminino, passando a tratá-la como serva e Lilith permaneceu resignada para evitar conflitos.
No entanto, algo começou a incomodá-la profundamente.
Toda vez que eles faziam amor, Adão tentava subjugar Lilith, posicionando-se sobre ela e quando ela o questionou por que ela não poderia ficar por cima, ele simplesmente argumentou que era seu o direito, pois ele era o mais forte o que deveria provê-la.
Lilith ainda tentou contra-argumentar que eles eram iguais, feitos do mesmo barro e que não apenas ela deveria suportar o peso dele. Como Adão desdenhou de sua opinião, Lilith não mais suportou aquela conduta, invocou o Criador e pediu que ele advogasse por eles.
O Criador informou que os amava igualmente e incondicionalmente e que, portanto, não julgaria a questão, pois, junto com a vida e a inteligência, havia dado-lhes o livre-arbítrio, para que fossem capazes de tomar suas próprias decisões e ter o direito às suas próprias escolhas.
Assim que o Criador os deixou, Adão afirmou que não aceitaria que Lilith ficasse sobre ele. Que aquilo não seria natural. Decepcionada, Lilith avisou que o estava deixando, que deixaria o paraíso. Adão riu-se e foi colher frutas.
Enfurecida, Lilith saiu andando a esmo, até as fronteiras do Éden e novamente invocou Deus. Expôs sua revolta com Adão e disse que queria outro lugar para viver, que ali não poderia mais ser feliz. Deus pensou por um segundo a disse-lhe que o único lugar onde ela talvez pudesse encontrar a felicidade que estava procurando, seria no planeta Terra.
Ele a deixaria ir então para um local denominado Nod, que supriria suas necessidades físicas por um tempo, mas que a Terra ainda estava em processo de aprimoramento e transformação e que ela, Lilith, teria que suportar todos esses ciclos até que o planeta estivesse pronto para receber seus novos habitantes e que ela deveria colaborar na evolução desses novos habitantes, compartilhando seus conhecimentos quando eles já estivessem prontos para compreendê-los.
Mesmo sabendo que sua missão não seria fácil, Lilith a aceitou. Adão chorou por dias o amor perdido e Deus apiedou-se dele e de uma de suas costelas, fez para ele uma nova companheira. Lilith então foi levada a Nod e lá se estabeleceu.

Teorema

2009-01-03T19:30:00.008-02:00

Inspirada numa piada

Engraçado como que para tudo ele tem uma teoria.
Não, essa não é uma qualidade exclusivamente sua.
Na verdade, todas as pessoas têm uma teoria sobre alguma coisa, nem que sejam teorias de frases feitas, pensamentos óbvios, mas, ainda assim, teorias.
No entanto, as teorias são, para ele, fundamentais, pois todas suas idéias, conversas e vivências são baseadas nessas teorias.
Enquanto escreve, elabora mais uma das suas teorias, a de que alguém lerá suas histórias e terá sobre elas, a mesma experiência que teve ao escrevê-las e então, em outro âmbito, estarão ligados, em sintonia...
Mas, essa teoria vem de encontro a outra de suas teorias mais propagadas aos quatro ventos: a interpretação depende exclusivamente de quem lê ou ouve e não de quem escreve ou fala.
Contraditório.
Suas teorias são, quase sempre, contraditórias.

Escuta

2009-01-03T19:29:00.010-02:00

Inspirada num silêncio de Clarice Lispector

http://www.4shared.com/file/76438312/d439404b/Silncio.html

É estranho como não se fala sobre nosso silêncio interior. Temos um misto de vergonha e medo, porque ele é inexplicável e acreditamos que o outro não nos vai entender, pois, mesmo que também o tenha, não admitirá.
Mas, chega o momento em que se aceita o silêncio como o destino final da jornada vivida e, amparado pela coragem, se entra nele e vive o silêncio como se tudo vivido antes fosse um ensaio para o que se viveria agora.
O silêncio total, o vasto silêncio de quando nos deixamos reconhecer, só chega quando nada mais pode atrapalhá-lo e ele, introspectivo, não sente temor de se mostrar e se assumir como realmente é. Ocorre o medo de ter o desabrochar, despertado pelo silêncio, interrompido por algum som desavisado que se propaga no mundo exterior, mas não repercute em nosso interior.
E então o silêncio chega, aquele silêncio que, nas horas de maior ardor, imaginamos como o amante proibido e que se revela como nosso algoz, pois não chega para a troca de confidências e sim para nos fazer calar, enquanto aperta sem piedade nossas feridas.
Mas, o dia raiará novamente e o silêncio irá dormir, e sua passagem pela noite será apenas uma lembrança a espiá-lo pela fresta de uma memória sentida, do tempo passado em comunicação aterrorizadora consigo mesmo. E, nesse momento, o silêncio será mais um fantasma dentre tantos na vida.

Parafraseando

2009-01-03T19:26:00.009-02:00

Inspirada num poeta inspirado pela lua

“Nua, a Lua desfila pelo céu vagarosamente, para aqueles que são corajosos”, escreveu o poeta em um momento de inspiração.
Ela, no calor do momento da primeira leitura, achou a frase de beleza ímpar, mas não soube, realmente, deixar adentrar em seu âmago o sentido profundo das palavras.
O soco no estômago do entendimento só a atingiu exatamente no dia em que não teve coragem de acompanhar o desfile completo da lua mais desnuda que já viu.
Desde que a avistou naquela noite, as palavras do poeta lhe repercutiam na cabeça, mas julgou que fossem influenciadas pela lua magnífica que subia, jamais lhe ocorreu que fossem uma profecia sobre a noite em que deixou uma parte sua afogar-se num mar de medo e escuridão.
Por sua estúpida covardia, a lua zangou-se e sentenciou-a a dias sem noites, passados em branco, até que ela tivesse a humildade de pedir-lhe perdão.
Prostrou-se ao chão. Suplicou que lhe concedesse nova chance, mas a lua, como a amante ferida, negou-lhe a redenção.
Só lhe resta esperar que a mágoa passe e a lua ressurja, em todo seu esplendor, mas roga para que, nessa noite, tenha coragem de apreciá-la e aplaudi-la e vivenciá-la sem temores e pudores.
Chega a conjecturar que, se a lua realmente já a tivesse perdoado, teria tido coragem de amá-la intensamente?

Confissão

2009-01-03T19:24:00.008-02:00

Inspirada num confronto diante do espelho

Esse dia foi estranho. Passou por ele como se passa por um jardim florido com o nariz entupido, sem aspirá-lo.
Essa constatação doeu-lhe. Já não tinha tempo para desperdiçar seus dias, mas desperdiçou este e, com a chegada da noite, vislumbrou a lua e, subitamente, teve uma revelação. Sempre se julgou amiga do sol, pessoa do dia, mas a fatídica verdade é que a lua, mais do que a própria noite, a inspirava como o sol jamais inspiraria.
Veia romântica? Talvez...
Essa foi mais uma descoberta que a afligiu.
O romantismo é um verme que corrói o cérebro. E a lua é um verme que corrói o estômago. Ah sim, suas emoções e inspirações são fruto do estômago e não do coração.
Uma ausência? Dor no estômago.
Uma chegada? Frio no estômago.
A lua? Embrulho no estômago.
Aliás, a temática lua a lembrou de um caso que não aconteceu, mas poderia ter acontecido duas noites atrás...
A lua estava linda. Mágica. Uma lua que dava coisas...
Há tempos não via o céu tão deslumbrante. Era um outro céu, mas ela se sentia em casa sob ele.
E essa lua, essa noite, poderia ter sido compartilhada com a única criatura que já leu seu lado de dentro e ela, fraca, não foi capaz de compartilhá-la.
Uma vez, essa criatura do outro lado do espelho a repreendeu, após um dos seus vários discursos de verdades hipotéticas, com a frase:
- Na verdade, você não é assim, não pensa assim. Só finge. Usa uma couraça para se proteger e não deixar ninguém chegar perto.
E a criatura sorriu ao vê-la empalidecer, pois ela sabia que essa era a sua verdade, mas não esperava que outrem também soubesse.
Desde esse dia, amou a criatura em silêncio. Um amor profundo, sincero, que nunca esperou ser amado de volta, mas, na iminência de sê-lo, desesperou-se e vestiu outra couraça em cima da couraça e fez de si mesma uma criatura tão blindada, que nem o poder da lua foi capaz de transpassá-lo.
Seus olhos, única parte sem revestimento, procuravam a lua insistentemente, mas a porta foi fechada, impedindo a vista da lua e os olhos, cansados, também se fecharam.
Teve frio. Teve medo. Trancada, sozinha dentro de si, sem ser capaz de compartilhar o que lhe consumia e agora, quando a lua desponta novamente no céu é que tem a consciência que seu dia de hoje, como seu dia de ontem, não foram vividos, não foram aspirados, por praga da lua, que a queria como amante, mas lhe faltou coragem para amá-la. Nem que fosse só mais uma vez.

Do dia em que ela ficou muda

2009-01-03T19:21:00.010-02:00

Inspirada numa laringite estridulosa aguda

Falar e falar. Amar o som da própria voz, impressionar-se com suas frases de impacto e deliciar-se com a forma com que seus pensamentos oralizados repercutem no interlocutor, sempre a fizeram se sentir bem, viva...
Se alguma situação não se desenvolvia a seu favor, ela abria a boca e deixava as palavras jorrarem. Por vezes, pensava que aquelas palavras não eram suas...
Acreditava que eram fruto da memória de algo lido ou ouvido, mas, elas jorravam em tão grande quantidade que seria humanamente impossível que as tivesse lido ou ouvido todas e, então, se convenceu...
As palavras eram suas. Suas crias, influenciadas pelas palavras proferidas por outrem em determinado momento, mas ali, por ela declaradas, naquela ordem, eram suas, só suas...
Ela é que as doava e então, já não mais lhe pertenciam. Eram de outrem.
Pois bem, seu dom oratório a fez descobrir seu lugar no mundo. A fez reconhecer o princípio vital inteligente por trás da pele, gordura, carnes, órgãos... ela era, definitivamente, boa com as palavras e as palavras eram boas para ela...
Mas então, aconteceu.
Sua laringe tornou-se um corpo estranho dentro dela.
Sem aviso ou preparação, sua voz teve que se calar. A expressão sonora era tão dolorida que nem todo seu ego conseguiu superar a dor de proferir as amadas palavras. Teve que se calar.
Muda, passou a ouvir os sons do mundo, as palavras alheias, o chato, enfadonho e ininterrupto canto dos pássaros, e revoltou-se.
Por que os pássaros não se calavam? Por que ela tinha que se calar?
A língua passarinha é incompreensível e ela tinha tanto a dizer...
Depois da revolta, a consciência e reflexão.
Resultantes dessa experiência, novas palavras e idéias foram criadas dentro dela e começou a sentir-se sufocada. A dor de guardar tantas palavras tornava-se tão insuportável quanto a dor de proferi-las.

Nesse momento, começou a escrever.

A devoradora de histórias

2009-01-03T17:46:00.030-02:00

História inspirada numa menina que roubava livros

Sempre imagino minha vida como sendo uma história contada e não vivida.
Ontem terminei a leitura de “A menina que roubava livros”, mas, para que entenda a relevância dessa constatação, preciso voltar um pouco.
Fazia tempo que eu ouvia falar sobre esse livro. Ouvia falar bem, nada sobre a história, mas ouvia falar bem do livro. Porém, nunca tive o impulso ou a oportunidade real de adquiri-lo. Havia outros títulos em pauta que também me seduziam e sempre optava por um desses outros. Até que veio a pergunta:
- Mãe, que livro você queria ler, mas ainda não tem?
Inúmeros nomes fervilhavam em minha mente. Livros que eu precisava. Mas, tive um branco e só me veio à boca “A menina que roubava livros”.
Faltava uma semana para o Natal.
No dia 25/12, a roubadora de livros chegou.

http://www.4shared.com/file/67688828/43518e47/Markus_Zusak_-_A_Menina_Que_Roubava_Livros__doc_.html

Minha primeira reação foi de alegria, mas não genuína. Um bichinho interno me dizia “por que não escolheu outro, algum dos clássicos?”. Mas, uma voz externa me consolou:
- É um dos melhores livros que já li. Demorei seis meses para lê-lo, porque a leitura é difícil, te faz refletir e, durante o dia, você olha pra alguma coisa e, na hora, faz a relação: é disso que ele (o livro) estava falando...
Essa observação despertou a devoradora de histórias dentro de mim. Ela estava dormindo há quase um ano e mal podia esperar para estar a sós com o livro e devorá-lo. Minha expectativa era altíssima, mas nem sempre isso é bom, porque a realidade nunca condiz com minhas tolas expectativas.
Iniciei a leitura na noite do dia 26 pela narrativa em si, deixando a leitura da capa, contra-capa e orelha para o dia seguinte e foi aí que analisei o livro como um todo e fiquei genuinamente feliz. Minhas considerações e reflexões resultantes do primeiro dia de leitura estavam no caminho certo, pois, no verso do livro tinha uma chamada que eu não notei antes:
“Quando a morte conta uma história, você deve parar para ler”.
A morte tem sido uma sombra em minha vida, mas esse não é o tema dessa história, o assunto é a fome com que devorei esse livro.
Eu o carregava para todos os lugares, mesmo para aqueles em que não poderia abri-lo, mas lá ficava ele, em minha bolsa, ao alcance de minha mão e, só de tocá-lo, meu estômago parava de roncar.
Leitura difícil - como previra a consoladora. Palavras em alemão que eu não conhecia, mas as lia em voz alta dentro da minha cabeça e suas pronuncias, mesmo que equivocadas, para sempre estarão certas para mim.
O poder das palavras. É disso que trata o livro e foi isso que mais me encantou, porque não há lugar melhor para se encontrar palavras que nos livros. Os livros. Um livro salvou a vida de uma menina que roubava livros. Um livro salvou a minha vida. Não esse livro, mas um livro degustado muitos, muitos anos antes e que me transformou numa devoradora de livros.
Voltando à roubadora, no oitavo dia aconteceu algo inédito: não toquei no livro o dia todo.
Minto. Desculpe-me. Toquei-o pela manhã ao tirá-lo de debaixo do travesseiro para arrumar a cama e colocá-lo sobre a cômoda. Mas não o abri.
Nesse dia evitei a menina que roubava livros com todas as minhas forças e a razão era simples: estava muito próxima do final e sabia que estava muito perto de encontrar meu maior medo escondido na página seguinte: a moral da história.
Relutei. Tentei assistir outras histórias, ouvir outras histórias, ler outras histórias. Fiquei exausta. Deitei em minha cama. Apaguei a luz. No escuro silêncio da noite ouvi a voz da sombra:
“Venha comigo que lhe conto uma história. Vou lhe mostrar uma coisa”.
Então, ela me contou. Por duas horas e sessenta e três páginas, ela me contou o restante daquela história, mas, quando foi me mostrar aquela coisa, já não pude mais enxergá-la. As lágrimas haviam embaçado minha vista.
Se eu tivesse visto a moral da história dizendo que não devemos deixar passar a oportunidade de acarinharmos e dizermos que amamos às pessoas que amamos, provavelmente, agora eu estaria me sentindo impelida a me deixar escorregar nessas sentimentalidades.
Sorte a minha. Não vi nada disso, portanto, não me sinto culpada em guardar tudo para quando a sombra vier buscar um ou outro.

Terá que ser assim porque sempre imagino minha vida como sendo uma história contada e não vivida.